Leite de Pedra - crónicas e textos

JÁ ESTÁ À VENDA «EM NOME DE EROS»

2011-10-16T18:45:00.004+01:00

O meu livro de poesia «Em nome de Eros» já está à venda na internet para quem o quiser adquirir. Basta ir a http://www.worldartfriends.com/store/1303-manuel-anta-em-nome-de-eros.html e encomendar. Ou então, encomendar o livro contrapagamento a corposeditora@gmail.com

Obrigado e critiquem. A critica faz evoluir.

Augúrio

2011-08-04T15:06:00.000+01:00

Óleo s/madeira, de Firmo Silva

Anos a fio, andarilho, baleia atraída por viagens de circum-navegação, a encalhar aqui e ali ao azar das circunstâncias, aos círculos qual cão em busca da postura mais confortável. Mais tarde, obra feita e derramado o suor, «exemplarmente» escorraçado de vários cantos do planeta. Mão à frente e outra atrás, regresso ao torrão natal. Ainda há pouco chegado e já me debato outra vez com a face lívida da exclusão. Além de retornado ou estrangeirado, arrasto outro pecado original: ausência do cartão de militante que garante «jobs» e benesses. Quero andar para a frente, sugerem-me o deixa-andar, «tem calma…», travam-me o passo, puxam-me para trás. Peço justiça, clamo pelo levantar do véu de segredos encafuados nos sótãos do passado e do presente. Governo, Polícia e juizes aliam-se, fazem-me frente, numa inexpugnável muralha de aço. Os tempos correm, apertam-me o cinto, acenam-me com panaceia milagrosa - a Europa. Copiam ´avant la lettre´ Cornelium Tudor, que apostava em banir da Roménia «ciganos, judeus e húngaros».
Os anos passam, continua o deixa-andar, burocracia, juizes adeptos do antes-prescrever-que-julgar, cartão de militante ainda e sempre como valor seguro.
Quando os antigos oráculos (Delfos e Epidauro) se refugiam no silêncio, como conhecer o futuro e o pouso onde deitar os meus ossos? Recorro a Pítia, suborno um Augúrio, leio na palma da mão. Sorte malvada: no folhear do livro do Destino, de novo a exclusão - nem uma linha sobre o cigano e português que sou.

A arte de Napoleão

2011-07-30T20:18:00.001+01:00

Em alguns aspectos ele é admirável. Nomeadamente, em termos de estratégia, comunicação e imaginação. Falo de Napoleão Bonaparte. Correm os anos de brasa das campanhas napoleónicas e o cenário não varia. Os soldados do General, e mais tarde Imperador, vivem miseravelmente. Andrajosos, passam fome e frio, esvaiem-se como tordos graças às epidemias e às balas inimigas. Mesmo assim, adoram Napoleão. As palavras deste, lidas por oficiais, em cada aquartelamento, são curtas (máximo de 12 palavras por frase), sintéticas, claras, precisas. Ele sabe que se dirige a analfabetos. Na textura das frases das suas frequentes mensagens, o lema da clareza e do facilitar da compreensão. Injecta assim nas suas tropas o ânimo para elas continuarem a lutar pelo seu sonho: a conquista do império do mundo.
Volta e meia, Napoleão promete à soldadesca o saque da cidade conquistada. Dizem as boas línguas que também permite que ela viole as mulheres que encontre pelo caminho. Os soldados galvanizam-se, investem e chamam a si a vitória.
Tratadas sumariamente as feridas, satisfeitos os desejos da carne, tanto na mesa como na cama, lá repartem para outra longa caminhada, para outra barbárie. Nos seus alforjes o fruto do saque. Com o cansaço, e para aliviar o peso nos ombros, pouco a pouco abandonam pelo caminho o ouro e a prata antes saqueadas. Mal sabem que nas linhas da retaguarda, um esquadrão de cavalaria, bem equipado e alimentado, lhes segue o rasto. Escolta carroças onde são colocados os objectos abandonados. Com uma mão, Napoleão dá e com a outra recupera. No fundo, quase dois séculos depois, nada mudou. Há sempre uma mão que dá e outra que sonega.

Lorpas

2011-07-28T10:06:00.000+01:00

«Amizade» com «gente importante» está longe de constituir um valor seguro. Esses «amigos» utilizam-se mutuamente com o mero propósito de cada um atingir metas previamente delineadas. Ser «amigo» dos poderosos, mesmo que momentaneamente, outorga benesses e o atestado da importância de que se carece para conquistar novos patamares.

Soa bem invocar o nome do «poderoso», como «amigo». Abre portas. Os «poderosos», que não são idiotas, servem-se dessas «amizades», enquanto elas têm alguma utilidade, mesmo residual.

Também sabem o que os espera no dia em que a manivela da sua roda da sorte andar para trás: um general dar à sola. À velocidade da luz, perdem-se todos os «amigos».Espanta é haver ainda quem se vergue à dor de ser «traído», «abandonado» ou «usado» por «amigos», poderosos ou falsos amigos, em vez de, quando se vê livre deles, gritar a plenos pulmões: «Ar puro!».

Salta à vista: salvo raras excepções, a «amizade» é barcaça capaz de levar duas ou mais pessoas em período de bonança e apenas uma em momentos de borrasca. No momento dos apertos, recurso à amnésia e à moral da fábula «Os animais doentes da peste», onde o status determina o futuro - se «poderoso», adulado; se miserável, abandonado. Chateia ter «amigos» nas lonas que já nada nos podem dar. Incomoda. A vida é assim – novas escaladas, novos degraus, novos quedas, novos «amigos». Só uma cambada de lorpas é que ainda acredita nos «amigos». Do alheio, da onça ou de Peniche.

Camembert

2011-07-28T10:04:00.000+01:00

Brillat-Savarin, autor do livro «Psicologia do Gosto» escreve: «Uma sobremesa sem queijo é como uma beldade que perdeu um olho». Quando tudo está à venda, corrupção e ‘transferências’ várias de partido para partido, que são o meio ideal para subir na vida, o queijo que amolece a memória e os princípios transforma-se em símbolo da Nação. Em Política, minha gente, e como nos ensina Napoleão Bonaparte, «o absurdo nunca constitui obstáculo». Basta ter dotes de «Chico esperto», renegar pai e mãe, vender a alma ao Diabo, comer muito queijo, a feder, como um “Camembert" que, quanto pior cheira, melhor sabe.

Penar

2011-07-26T08:43:00.001+01:00

Fui cantor,

tradutor,

escritor e bailarino,

ardina e também actor,

poeta e jornalista,

mendigo e professor.

Galguei montes e fronteiras,

cruzei mares e oceanos,

provei o mel,

traguei o fel,

senti o fedor dos hospitais,

no gelado das estepes,

e nos calores tropicais.

Nas alcatruzes da nora,

de tudo conheci,

dos píncaros do poder

ao fragor da ignomínia,

da plenitude do ser

à faca que a sorte enfia.

Fui peregrino das trevas,

fui o sol de muitos rostos,

fui notícia,

fui silêncio,

adulado, admirado,

esquecido e desprezado.

Passei fome,

empanturrei-me,

com ostras e caviar,

passei sede,

bebi whisky, champagne e gin,

bati asas em vidraças,

até cair na sarjeta.

Dos restos fiz festim,

das pedras húmidas e duras,

os meus lençóis de cetim.

Vi o perigo à minha frente,

em diversas longitudes.

Aos Deuses lambi as botas,

das mazelas fiz revolta,

da cobardia coragem,

cravei esporas na sorte

e saí da encruzilhada.

Fui abelha persistente,

do néctar que encontrei,

consumi corpos de ébano,

e muitos mais de marfim,

uma paleta de cores,

digna de um apetite sem fim.

Da minha seiva fiz filhos,

que são tudo para mim,

semeei erva daninha,

combati nas barricadas,

da certeza que era minha.

Minhas chagas desenharam,

da minha cabeça aos pés,

um mapa multicolor,

onde o vermelho do sangue

já não me causava horror.

Do coma despertei para a vida,

saí pelo meu próprio pé.

Em terras de Sol longínquo,

no cavalgar das escarpas,

gravei na pedra uma meta,

encontrar no meu ocaso,

o meu porto redentor.

Em vez de aprender,

decorei,

como forma de reter,

o caminho a trilhar.

Floreios belcantistas,

trinados,

e alguns salamaleques,

de tudo me socorri,

para chegar até ti.

E eis que tu me surges

na tua pequenez gigante.

No cálice do teu olhar,

nesse rosto que se impõe,

fechei o ciclo,

encontrei a paz.

O que eu penei

e caminhei

até te encontrar, Laura!

FMI

2011-05-15T15:25:00.003+01:00

Nós, que já fomos as «bonnes à tout-faire» dos Champs Elysées e 28 anos depois do Fundo Monetário Internacional (FMI) nos ter entrado pela primeira vez pela porta dentro, apertado o cinto e depenado até ao tutano, estamos em via de mais uma vez sentirmos, na pele e nos fundilhos, o que elas doem.

Como pista do que pode acontecer aos portugueses com o regresso do FMI a Portugal, atente-se na detenção do director-geral do Fundo Monetário Internacional, Dominique Strauss-Kahn. Ele foi ontem acusado formalmente pela polícia de Nova Iorque de agressão sexual, sequestro e tentativa de violação de uma jovem mulher de 32 anos, num quarto de hotel em Nova Iorque.

Strauss-Kahn, apontado como eventual candidato do Partido Socialista Francês à presidência francesa era o que, em termos de sondagens, maior possibilidade tinha de vencer Nicolas Sarkosy, nas presidenciais francesas de 2012.

O incidente ocorreu no hotel Sofitel de Nova Iorque perto de Times Square, onde a jovem mulher é empregada de limpeza.

Segundo o porta-voz da polícia nova-iorquina, a mulher, de 32 anos, disse que quando entrou no quarto de Strauss-Kahn este encontrava-se nu, tentou agarrá-la e obrigá-la a praticar sexo oral.

Agarrados já estamos. De tanga e depenados, também. Que se segue? Um sabor amargo na boca e cheio de proteínas?...

Lembrar é viver

2011-01-31T15:51:00.005Z

Tu, o «crava» do Luis Godinho e o Jorge Nuno Oliveira -

- que trio de malucos!

Vê só, Zé: consegues fazer merda da grossa e, mesmo assim, quem te ama chora. Esta é do nosso Herberto Figueiredo:

«Manuel, só agora tive coragem de abrir o mail, sabia que teria algo teu aqui... Recebi a puta do noticia minutos depois, toda a gente a ligar-me e a dizer, "Tu eras muito amigo dele, pá....O Zé Pedro.......( silêncio)........".

Passei a noite toda a pensar em ti, disse-lhe várias vezes: - Fizeste merda, o Manél vai ficar fodido contigo! Tive várias vezes o telefone com o teu numero pronto, era só carregar no botãozinho verde, fui cobarde, pá... queria que soubesses, afinal ele era teu irmão, desculpa. Bebi uns copos e fumei cigarros, juro que por momentos vos tive aos dois, sentados ao meu lado, e senti-me bem, convosco. Desenhei memórias no tampo sujo da mesa e chorei...porque um gajo tem o direito de chorar os amigos».

...............................

Na net, o nosso Luis Godinho, aquele crava do caraças que nos fazia rir à exaustão, escreve umas palavras sobre ti. Como sempre estraga a pintura quando fala em flores que nunca se devem cheirar: «Ter privado com o Zé Pedro permitiu-me conhecer os melhores ingredientes de que é feito o ser humano. Jaime Almeida Ribeiro, Jorge Nuno Oliveira, Manuel Anta... que saudades das horas GANHAS em convívios irrepetíveis...».

Até já, Zé!

2011-01-29T05:13:00.009Z

Tu e eu - Bienal de S. Paulo

Lembras-te de Paris, dos «kir» (com vinho branco, não com «champagne») que bebíamos no café da Rua do Louvre, perto do CFPJ, enquanto alimentávamos o vício pelas jogatinas de «flipper»? De Bissau, contigo a comer 23 bananas de rajada no Palácio Presidencial? Das torneiras de ouro na casa de banho Presidente do Nino Vieira? Dos sapos que queriam entrar nos nossos quartos do Hotel 24 de Setembro? De Bubaque, da cama que partilhei contigo e o Jorge Nuno Oliveira e em que, porque fui dançar até de madrugada, tive de dormir no meio de dois mafarricos? Da nossa viagem a Gardhaia, na Argélia, às profundezas da História? Do Capitão Pombo e do voo que quase nos marcou encontro com a morte? De Nice, e do «chaparro» do Miguel Dimas, olhos esbugalhados em plena rua e às voltas como uma barata tonta, a gritar que nunca tinha visto «tanta mulher boa por metro quadrado»? Do Vítor Bandarra (o «bandalho») e da sua namorada sueca? Do nosso jogo de futebol contra a França, com um garrafão de vinho na linha lateral para matar a sede sobretudo a dos franceses? Dos jogos de jornalistas em Cádis, na Espanha? Da nossa viagem a Nova Iorque e da tua atracção pelas cubanas? Da «quase» limousine que nos levou de Nova Iorque a New Bedford? Dos nossos jantares no Brasil, na Paulista e em Osasco? Do Herberto, das suas Martas e miradas às orientais? Lembras-te, «desgraçado», de me teres usado nas tuas peças de reportagem como «plano de corte»? Do teu «Mini» em que enfiavas 9 lá dentro e nos conduzias orgulhosamente do Estoril até ao Guincho? Dos telefonemas que me fazias tratando-me de «canalha bolchevista» e eu te respondia com um «diz lá, porca fascista»? Lembras-te das nossas cachimbadas, enquanto jogávamos ao «scrabble» ou ao «gamão», nas praias da «linha»? Lembras-te das minhas carícias verbais: «ET», «banana», «touro sentado», «o maior copiador de textos que o Olimpo à terra deitou»? Do ar provocador e malicioso da Ana quando te declarava que eu era o seu namorado nº 1 e o seu par favorito na dança? Dos jantares e das tuas tardes no meu terraço, em Almeirinho? De tudo o que aprendi contigo? Das nossas zangas ridículas? Da viagem que queríamos fazer à Patagónia e a Barilhoche, na Argentina? Da picada da abelha na «comuna» da Antónia, em Óbidos? Da nossa viagem Minho dentro? Do bacalhau, do moscatel e das receitas que me trazias? Do cachaço no forno, com batatas ou castanhas, que eu fazia e tu devoravas? Do jantar pantagruélico com que a tua filha nos brindou? De eu ter aparecido com um ramo de cravos e um esfusiante «25 de Abril, Sempre!» no dia do nascimento da Rita e do ataque de «reaccionarismo» da Ana perante tal «afronta»? De me teres «raptado» a minha gata Rô e a levado para o Porto durante uns dias? De não parares de me chatear para eu escrever o livro que um dia te dedicarei?

Conheço-te bem José Pedro Barreto, meu «pinga amor» do caraças, cronista favorito, minha enciclopédia ambulante, dono de uma escrita de encantar com que sempre me roí de «inveja». És tão sacana que, só para chatear, és bem capaz de me dizeres que não te lembras. Seja como for, tens-me no retrovisor, não te livras assim tão facilmente de mim. Prepara o tabuleiro de «scrabble», de «Risco» ou de «gamão». Mais tarde ou mais cedo, voltaremos a estar juntos para eu te dar uma abada.

Lê e escreve em paz, Zé.

Amo-te.

3..., 2..., 1... 2011!!!

2010-12-26T22:47:00.001Z

Terminada a contagem decrescente, o soar da meia-noite envolve o planeta na habitual liturgia: agitação dos diabos, centrada na eterna e estafada esperança de que Ano Novo = Vida nova. São momentos patéticos e irreais, polvilhados com saltos, beijinhos, abraços, gritaria, frenesim, histerismo, lata, copo ou taça, de cerveja ou de espumante na mão, gritos de «Bom Ano!», fogo-de-artifício e um pezinho de dança à mistura.

Tudo isso como se colheita nada tivesse a ver com sementeira. O gentio convence-se de que toda a merda produzida no ano que acaba vai ser substituída ao longo dos próximos 12 meses por um mar de perfeição, só porque se pula as sete ondas ou salta para cima de uma cadeira.

Olhando para o que somos e teimamos em ser, para a forma como agimos, sem pretender mudar, os festejos de fim do ano revelam espírito primário.

Cepticismo? Que não, realismo! Somos uns safados. Destruir é o nosso negócio. E se o negócio corre bem, para quê tanto espalhafato?

Tenham um 2011 talhado à medida do que fazem no dia-a-dia!

Redenção

2010-12-17T14:17:00.001Z

Aí vem ele - Dezembro, mês do solstício da catatonia, acelerador de partículas que rebenta com a órbita da normalidade, ersatz que nos afivela uma máscara provisória como se estivéssemos em pleno Carnaval.

Esperamos onze meses e meio pela hora mágica em que podemos seguir o exemplo da água que acelera o seu curso perante o aproximar da cascata. É o momento em que picamos as veias com doses de hipocrisia e boa consciência – calcorreamos lojas, centros comerciais e supermercados, no fito de dotar gregos e troianos com a «prova-dos-nove» do nosso "amor" (?), "amizade"(?) ou "gratidão"(?).

Em Dezembro, com o Natal à porta, pensamos nos que ignoramos ou abandonamos ao longo do ano, sem nos preocuparmos com as suas alegrias, tristezas, provadas ou prováveis misérias, maleitas e necessidades. Pobres diabos: apesar da indiferença com que os brindamos, privados de um telefonema, de uma palavra amiga, «estás bem?», suportam com notável pachorra receber os nossos votos «sinceros» de Boas Festas e Feliz Ano Novo, via correio normal ou electrónico e do serviço de mensagens curtas (SMS). Por educação ou interesse em não cavar antagonismos, ainda enviam e'mails e gastam dinheiro em SMS (felizmente o esforço é mínimo – uma mensagem, «enviar a vários» e todos ficam contemplados…). O pior são os postais, folhas de papel e envelopes. Há que personalizar, assinar, escrever texto e endereço. Depois, no caso dos postais e das cartas, ainda há que comprar e colar o selo. Tanto esforço para um enfadonho - «Agradeço e retribuo...».

Na quadra natalícia, e para manter as aparências, esgota-se o que se tem e nem se está certo de ter ou vir a ter com familiares e "amigos". Os mesmos que, de Janeiro a meados de Dezembro, desrespeitamos, traímos, ignoramos ou desprezamos; esbanjamos rios de dinheiro com prendas a que poucos ligam e frequentemente detestam, presenteamos os que estão bem na vida ou os remediados e desleixamos os sem eira, beira, amor ou vintém.

Por ocasião do Natal que se segue, voltamos à hipocrisia de uma época emocional - a ter atitudes idênticas às do acto sexual entre um impotente e uma frígida - em cima (preferências salvaguardadas), o exibicionismo do manter da fachada; em baixo (preferências ainda e sempre respeitadas), chatice, prazer grudado ao nível zero.

Nesse aspecto, já dei para esse filme, embora também contribua, via restos de comezaina, postais, e-mails, envelopes e papel que embrulha as «prendas», para alimentar a hipocrisia e as lixeiras da humanidade. Na ânsia, quiçá, pobre imbecil, dos detritos, lareira a cima, lareira abaixo, colocarem a redenção no meu sapato, 43, biqueira larga.

Galo

2010-06-18T03:03:00.001+01:00

Ando com galo (má sorte!). Um dos símbolos do meu país (o galo de Barcelos) entra no relvado cheio de medo, joga para não sofrer golos, que tristeza! Outro dos meus galos favoritos (le coq français!) acaba depenado frente ao México. Nem um remate à baliza! Bato à porta dos Deuses do Olimpo, para os questionar sobre o futuro das minhas cores favoritas. Ninguém me atende. Todos ressonam. Estiveram a ver a primeira parte do Brasil-Coreia do Norte.

Casca grossa

2010-05-28T20:59:00.003+01:00

Pasmo e não acredito no que os meus olhos enxergam. No dia da partida para a África do Sul, Dunga, seleccionador de futebol do Brasil, vai com os seus jogadores ao Palácio do Planalto, em Brasília, para uma recepção de despedida oferecida pelo Presidente da República, Luís Inácio Lula. Quando Dunga é abraçado pelo efusivo Lula, que se vê? Dunga está com uma mão nos bolsos!

Quer se queira quer não, numa Democracia, o Presidente da República é o primeiro magistrado da Nação. Foi eleito pelo sufrágio universal, em eleições limpas e transparentes, representa o país e merece respeito pelas funções que exerce. Que se goste dele ou não, há que agir em consequência. Há que ter decoro por muito ou pouco que se goste do «Povão» que elegeu Lula nas urnas, por mais que se desprezem os descamisados da vida que o colocaram onde está. .

Dunga, o do futebol forte e feio, do pontapé para a frente e fé num cinzentismo trajado de amarelo, deveria ser demitido na hora pelos responsáveis da Federação Brasileira de Futebol. Como não foi, apenas espero que Portugal, por todas as razões e mais esta, lhe dê uma lição de boas maneiras no próximo dia 25 de Junho.

Casca grossa, gente mal educada é o que merece - pontapé na bunda e olho da rua!

Tudo dito!

2010-05-25T15:27:00.001+01:00

Os ingleses dizem:
«pela minha pátria,
com ou sem razão».
Os norte-amerianos têm como divisa
a bandeira e o «money».
Portugueses, franceses e brasileiros,
que conheço bem,
dizem:
«Por mim, meus interesses,
clube ou partido,
com ou sem razão».
Como diria a minha querida Angélica,
sobrinha e brasileira de gema:
"Faz parte...".

Erradicar a Pedofilia

2010-05-18T13:49:00.000+01:00

Nestablo Ramos Neto

Olhos vidrados no rasto de sangue e insolúvel imbróglio de uma Palestina a ferro e fogo, boca ávida de engolir as aspirinas que calam dores de cabeça geradas por estórias que o nojo tece a bofetada entra-me pela cara dentro: Hollywood, a terra que cozinha sonhos e fantasias, testa filmes em crianças. Em circuito restrito, exibe filmes de sexo, terror ou violência e, em seguida, entrevista uma plateia com idades a oscilar entre os 9 e os 12 anos. Obtida a reacção, os profissionais de «marketing» modelam promoções, campanhas publicitárias e de lançamento.
Agoniado, zombie, a deriva da memória obriga-me a visionar pesadelos: na Rússia, uma rede internacional de pornografia sequestra, violenta e tortura crianças até à morte, sob o olhar atento da câmara de filmar. Os «snuff movies» são depois vendidos na aldeia global por somas que podem ir dos 400 aos 6 mil euros. Nas imagens, crianças com idades compreendidas entre os dois meses e os 12 anos. À escala planetária, multiplicam-se os relatos de espancamentos, maus tratos, actos de desamor em alvos prioritários do primado do amor. Na Ásia e noutras latitudes, o mercado da prostituição infantil mantém-se na crista da onda. Na África, crianças morrem de fome, ficam estropiadas pelas bombas, minas e armadilhas que a cegueira dos homens semeia no seu caminho. No Brasil, a pedofilia reina, a polícia é conivente e os culpados escapam. Pai que sodomiza e viola a filha ou a notícia que diariamente nos entra pela porta dentro. Na Argélia, e em nome de Alá, eram ainda recentemente degoladas sem que se saiba porquê. Padres, enveredam pelo assédio sexual a menores. Nos Estados Unidos da América, e que tenham vindo à tona, foram mais de 6 mil casos. No meu país, na Índia, ali e acolá, cresce e floresce a exploração do trabalho infantil.
Num mundo ainda e sempre apostado em erguer a História como amontoado de nojo e perversão, da lixeira dos ecrãs que invade as assoalhadas da vida, por quantos milénios ainda o formular sofrido da pergunta que aconchega o poema: «... e as crianças, Senhor, porque lhe dais tanta dor, porque padecem assim?".

Errata

2010-05-15T23:26:00.001+01:00

Já não sei a quantas ando. Necessito de urgente reciclagem mental. Faço a soma de 2+2, concluo que são 4. Errado! Para todo o lado onde vou, trocam-me as voltas. Uma vez são 22, outras o 2+2 reverte num total aritmético que escapa ao meu entendimento.

Acredito que, no Presente e no Futuro, os maiores combates da Humanidade devem incidir na luta contra a fome, contra a miséria, por políticas de Saúde e Educação bem mais consentâneas com as necessidades de milhões de deserdados. Penso, em particular, na luta sem quartel que deve ser movida contra a pedofilia. Eis que o Papa desembarca em Portugal e me diz que a nossa prioridade deve incidir na luta contra o aborto e contra o casamento homo sexual.

Sonho com um Brasil apostado num futebol de sonho, no Mundial de Futebol na África do Sul: Neymar e Ganso, Tardeli, Hernanes, Ronaldinho Gaúcho e mais uns quantos. Que nada! Dunga opta pela retranca, pelo futebol forte e feio.

Resumindo e concluindo: não acerto uma!

A força da lei

2010-05-14T23:47:00.000+01:00

O Barack Obama tem por vezes atitudes que me tiram do sério. Sou seu adepto, com o q.b. de moderação que a experiência dita, e até acredito que pode ajudar a mudar o planeta para melhor. Sei também que se recusa a enfiar a cabeça na areia e sabe ouvir os seus interlocutores. Dito isto, existem atitudes que tenho enorme dificuldade em compreender. Assina um decreto que estipula que a prisão de Guantanamo será fechada num prazo máximo de um ano e acaba com a violação dos Direitos Humanos ali durante anos cometida. Bravo! Depois disso, borra a pintura.
Ponto 1 - Guantanamo ainda não foi encerrada. Ponto 2 - apesar de a CIA admitir a prática de torturas em Guantanamo, nomeadamente a simulação de afogamento, privação do sono, bofetadas no rosto, pancadas na barriga, banho de água gelada, etc., Barack Obama opta com leviana facilidade por poupar os torturadores às malhas da justiça.
Lembro-me da frase que o agora Presidente dos Estados Unidos da América pronunciou: “Estamos mais seguros quando usamos os nossos valores e a força da lei". Que valores são esses, que força de lei é essa que protege os costados de um lado da barbárie? Como diz Fábio Konder Comparato, "... admitir que agentes do Estado, que exerciam funções oficiais e eram remunerados com recursos públicos, isto é, dinheiro do povo, possam gozar de imunidade penal por meio de simples lei, votada sem consulta prévia nem referendo popular, representa clamoroso atentado contra o princípio republicano e democrático". Por outras palavras, e ainda de acordo com Comparato, "vantagem final da injustiça sobre a decência (...) a imoralidade compensa".

Algemas

2010-04-29T14:11:00.002+01:00

O bicho homem constrói o seu inferno diariamente. Na sede de boa vida e consumismo desenfreado, para se manter ou ombrear com o "top", despreza as consequências. Age como o herói de um filme "made in Hollywood". Porque o futuro é hoje e não amanhã, o personagem mata, esfola e assalta que se farta. O dinheiro jorra. Mulheres, bólides, roupas de marca e drogas são benesses que o acompanham. Só quando uma bala lhe trava a marcha do tempo e o reduz a cadáver ou as algemas da polícia o engatam a assaltar o banco, ourivesaria, a farmácia ou o supermercado da esquina é que compreende a essência da vida: os actos têm um preço, o bom sai caro.

Turbante

2010-04-27T14:14:00.001+01:00

Ao sabor das conveniências, semeio ervas daninhas em vários campos do planeta. Rego-as. Quando crescem e me fazem frente, tal papoilas fustigadas por ventos fanáticos, «Oh, my God!».

Dotado de memória curta, e ainda a lamber as feridas do horror vertido nas torres do «World Trade Center», precipito-me para o sótão da História à procura do doloroso «Porquê?!!». Quando abro as caixas de Pandora que ali se amontoam sou, numa espiral nauseabunda, salpicado pelo vómito da verdade trajada com as roupagens do meu passado recente: apoiei Osama Bin Laden na sua luta contra a União Soviética; criei, dos caboucos até ao tecto, e armei os Taliban; patrocinei «Esquadrões da Morte» e ditaduras por toda a América Latina; fechei os olhos à soberba de Israel; gerei e alimentei monstros como os já defuntos Noriega, Savimbi, Pinochet, Saddam Hussein e Mobutu; favoreci a minha sede de petróleo e os meus interesses económicos e estratégicos, em detrimento da justiça, liberdade e democracia.

Apoiado por uma legião de seguidores, persisto em esquivar-me aos sinais de «boomerang», inerentes à minha conduta. Sentado num barril de pólvora, concentro-me no vocábulo «retaliação». (Significado: aplicar a pena de Talião; castigo igual à culpa; desforra igual à ofensa; usar de represálias; vingar, pagando ofensa com ofensa). Em nome de Deus, limpo as armas, preparo-me para entrar em acção contra o feitiço que, imagine-se!, ousa erguer-se contra o feiticeiro. A resposta é de prever: em nome de Alá, que é grande embora a Al-Quaeda insista em diminuí-lo, olho por olho, dente por dente, armas químicas e biológicas, panóplia guerreira de bolso alheia à mais fértil imaginação. Nesta escalada em que me lanço, em que cada muçulmano é um inimigo, via aberta para fome, desemprego, salários de miséria, tráfico de droga, mulheres e crianças, telelixo, racismo e discriminação. Terrorista, quanto a mim, "yanque" de puro sangue, é tarefa prioritária.

25 de Abril, sempre!

2010-04-25T23:46:00.002+01:00

«25 de Abril sempre?». Claro que sim. Havia que colocar um ponto final em 48 anos de fascismo, ausências de liberdade, um país a ferro e fogo, guerras coloniais em várias frentes, mentalidade retrógrada, obscurantismo, uma panóplia de estarrecer. Valeu a pena? Oh se valeu! Cumpriram-se as promessas da Revolução dos Cravos de 1974? Claro que não. Quando se deposita nas mãos de oportunistas de vários matizes o futuro de uma Nação, reza a História que fica sempre muito por cumprir, com excepção do «status» de alguns, alimentados pelos votos de um povinho alienado e ainda e sempre amnésico e manipulado na hora de votar.

Hoje, volvidos 36 anos depois do belo Abril, e apesar dos Cravos, Portugal faz parte dos «pigs» - porcos. Caloteiro, à beira da banca rota, sem eira nem beira, jardim tristonho, colado ao sufoco da Islândia, Irlanda, Grécia e Espanha, de novo sob a ameaça do FMI. Prefiro-o ver assim, quase de rastos, do que sentir o cheiro dos carrascos, das masmorras, da inércia da «brandura dos bons costumes».

25 de Abril sempre? Claro que sim.

Invictus

2010-04-20T00:48:00.000+01:00

Acredito que a hora da humildade soa quando a vida está prestes a esvair-se. Antes da morte, perdoa-se ou pede-se desculpa, despe-se a couraça do orgulho e indiferença. Morre-se e deixa-se viver. Em paz. Um cadáver, há uns anos enterrado, dinamita a crença legada pelos meus antepassados.

Nos Estados Unidos da América, o assassino confesso de 168 crianças, mulheres e homens inocentes da cidade de Oklahoma, recusa pedir perdão ou lamentar o seu acto a escassos segundos de acolher nas suas veias as três injecções que o vão riscar do mundo dos vivos. Timothy McVeigh morre em directo sem um gesto ou frase de arrependimento. Nas suas derradeiras palavras, atitudes e gestos, a frieza arrasante de quem assume todos os seus actos e até se orgulha deles.

«Invictus», poema de William Ernest Henley escolhido pelo assassino de Oklahoma como senha para o além, diz-nos: «Não importa quão estreito é o portão/Quantos castigos são no pergaminho/Sou o Senhor do meu próprio destino/Sou eu o capitão da minha alma». Almas gélidas como a de Timothy McVeigh (já executado), merecem, uma vez enterradas e apesar do mal causado, o singelo e sempre bem-vindo: «Descansem em paz!». Nós, por cá, continuaremos em guerra.

Preto no branco

2010-04-19T15:07:00.000+01:00

Há gente mentecapta que atribui ao negro (preto se quiserem) o significado de “mau”, “trevas”, “escuridão”. A tese não tem pés nem cabeça. Quando o preto entra em cena, o resultado é sempre aliciante, por muito que o pretendido nem sempre se concretize a 100 por cento.

Para chamar as atenções e obter patrocínios, Romain Mesnil, vice-campeão mundial do salto com vara, corre nu nas ruas de Paris. Com a vara na mão, o atleta manda fazer um filme da corrida, que desagua acto contínuo em quase todos os écrans do planeta e, também, no “Youtube”. Mediaticamente, um sucesso!

Só que, e de acordo com os indignados protestos da esmagadora maioria das minhas amigas, tenho a sensação de que Mesnil se ficou muito aquém das suas melhores expectativas, sobretudo no que respeita à angariação de patrocínios femininos. O que o tramou? Um rectângulo preto que, no filme, inviabilizava qualquer possibilidade de se ver o sexo do atleta. Patrocinar, sim. Apostar no escuro, nunca! O mecenato tem regras, exige transparência!

Ali bem perto, em Londres, na reunião do G20, um negro (que bem poderia ser “baiano” ou “carioca”) coloca o Presidente Inácio Lula nas nuvens, trata-o como “o político mais popular da terra”, e vai mais longe: “Esse é o cara. Adoro esse cara. Ele é boa pinta!”.

A notícia corre mundo, atenua ou inverte a tendência das sondagens que apontavam para uma queda na popularidade do Presidente do Brasil. Envolto no diáfano manto dos elogios de Barack Obama, Lula deita às malvas qualquer prurido doutrinário e (ele que passou grande parte da sua a vida a gritar “Abaixo o FMI!”), toma uma atitude “chique”: tira os óculos, limpa-os, puxa Obama para perto de si e eleva a fasquia. Num salto à vara sem precedentes, abre os cordões à bolsa e empresta dinheiro ao “monstro” de outrora. Como se constata, a influência do preto no branco é real. Em reais, nomeadamente.

Bela pança!

2010-04-15T17:11:00.000+01:00

«Numa casa portuguesa fica bem o pão e o vinho sobre a mesa…». Quem acredita que o apetite do meu amigalhaço Luís seja, por opção, compatível com um naco de pão, pedaço de queijo e um "copo de três", de vinho tinto alentejano? Se puder, come e bebe até rebentar.

Quando acaba, chupa os dedos, lambe os beiços, palita os dentes, mais um copinho, sonoro arroto, odor que desliza pela fralda da camisa. A vida é bela, só falta uma soneca.

Cá no burgo, contribui-se decisivamente para que a aldeia global qualquer dia venha abaixo, por receber tanto peso em cima. A pança do Luís aderiu à fórmula gordura=formusura. A minha segue o mesmo caminho!

Decadência

2010-04-06T13:34:00.001+01:00

Prisioneiro de um Palácio de Espelhos onde, ao ritmo das pulsações, se reflectem fantasmas, o meu espaço de acção confina-se a um pequeno rectângulo – o meu terraço, o meu poleiro. A região saloia, alí ao alcance do meu olhar, com o seu trigo, couves e cachos de uva à espera da vindima, insinua-se dentro de mim. A pasmaceira em que me drogo e afundo apenas é interrompida pela corrente de formigas que elege como local de peregrinação os vestígios do açúcar que repousam na chávena do meu café matinal. Tento ler, ouvir, ensopar as meninges. Nesse andar, no frenesim que me mina as entranhas, lembro-me de uma frase de Picasso: «O desenho é uma espécie de hipnotismo (…) olha-se tanto para o modelo que ele acaba por se sentar no papel».

Se a paisagem é bucólica, com verdes de vários matizes, do verde-escuro ao verde-claro, folhas caídas, algumas bem ressequidas, se o voo de pássaros e pombos pincela as nuvens com arabescos multiformes e constantes, que me leva a olhar, pensar, ouvir e sentir algo que é alheio à beleza do quadro que me envolve?

Levanto-me, ando para trás e para a frente. As imagens persistem. Em nada coincidentes com o que a paisagem me oferece. Quando a memória é perseguida pelo que se esfalfa em calar, e já que não a consigo desviar para o esgoto da conveniência, ajo como boneco articulado de porcelana em savana de elefantes. A duvidar da minha sanidade mental, ergo-me de novo. Alucinação ou, apenas, o mastigar da realidade?. Como possuir a suprema elegância de quem sabe acatar o presente em vez de esbracejar, exigir que lhe caia no regaço a chave da porta do meu desejo?

Verlaine, um velho companheiro de noitadas, lembra-me: "Decadência é a arte de morrer em beleza». Pelo caminho alcatifado de brasas e sobressaltos, pelas imagens que se instalam no meu córtex, como se ele fosse mata-borrão, dentro em breve vou confrontar-me com o estertor que se segue à decadência?

F...

2010-04-05T05:55:00.000+01:00

O meu amigo Zé, que se podia chamar Bruce, de tal modo são parecidos, esteve há uns anos no Ontário, numa altura em que acabara de ser permitido às mulheres sair à rua com os seios ao léu. Veio de lá tão impressionado com os mamilos das canadianas que, atarantado, disléxico, utiliza a torto e a direito a palavra «focus». O problema reside na forma como a pronúncia e ela soa aos ouvidos de quem o ouve – fuck us.

Que o inglês do Zé seja macarrónico e lhe cause alguns dissabores, que a boca e os olhos arregalados e gulosos lhe fujam para o universo das suas fantasias eróticas, vá que não vá. O que para alguns é trágico é o teor de outra informação que na altura o Zé me dá: à escala mundial, a CIA procede ao despedimento de milhares dos seus funcionários. Uns, porque improdutivos, outros, porque amantes da tortura e de outras variantes contrárias aos Direitos do Homem.

As fantasias pornográficas e o vocabulário do Zé, as canadianas com os seios à mostra, o fuck us em vez de focus, com isso pode-se bem. O grave disto tudo é a nova política da CIA. Com a crise que por aí vai, alguns dos nossos conhecidos já perderam ou estão em vias de perder a mama, o ganha-pão.

F..., devem os lesados dizer, agora em expressão bem portuguesa e sem alterações no acordo ortográfico de má memória.

Os «frustrados»

2010-04-03T21:14:00.002+01:00

Para repousar os neurónios e recuperar forças, afasto-me voluntariamente do sarrabulho. Tenham a bondade de, nenhum dos meus leitores, soltar o mosquito que me inocule angústia, perturbe o descanso, mergulhe no pesadelo a que, por alguns dias, decido voltar costas.

Estou em África, em S. Tomé e Princípe, um país onde proliferam salários mensais de €50/mês, o paludismo insiste em matar, as garotas de 14 anos («catorzinhas») são pasto de brancos cinquentões pedófilos à procura de «carne fresca», nunca dantes navegada, e os jovens, futuro tapado, criam em S. Tomé, e com humor, um clube à sua medida – «Os Frustrados».

Refugio-me num ponto do planeta onde as estradas se confundem com crateras lunares, as prateleiras das farmácias estão às moscas e os rolos fotográficos, por falta de laboratório, são revelados no estrangeiro. A viver neste cenário, que me interessa, por momentos, o diagnóstico da pasmaceira onde ao longo do ano vegeto e me afundo?

Deixem-me em paz a suar estopinhas e a ficar encharcado com as chuvas dilúvianas para esquecer o que me espera na hora de regressar - frustrado, anestesiado, num país sempre adiado.

Desinformação

2010-03-30T13:23:00.000+01:00

Esgotada a paciência, atento à minha sanidade mental, coloco as notícias rapidamente no lixo, com direito a co-incineração. Quando a ligeireza se exibe através da escrita ou da oralidade, enganando quem nela confia ou provocando náusea a quem nela confiou ou ousou confiar, toca a fugir a sete pés.

Está na moda discutir o papel do mensageiro, que apenas se dedica a destilar tragédia e fealdade. Quando me tocam no assunto, começo por lamentar que a notícia seja o que mata em vez do que salva, o ministro que faz asneira em vez do que leva a sua carta a Garcia. Depois, e para equilibrar, socorro-me de todos os ditadores. Durante os seus reinados, ou regimes que imagem nos é ou foi dada? O retrato do melhor dos mundos, via mordaça da censura que cala e asfixia.

Entre o mensageiro da desgraça e o mensageiro amordaçado, e na espera da bem-vinda alternativa, continue a desinformação. Viva a desgraça!

Orwell

2010-03-25T15:58:00.003Z

Cansado de mudar fraldas, passar noites de olho aberto, aquecer biberões, sento-me e ligo o computador. «Rato» no «explorer», dois cliques, uns segundos, aí estou, a vaguear, sem rumo, zombie, nas avenidas da net onde tudo está à venda dia e noite.

Mais um choro das pimpolhas, um «site» bem a propósito e «Eureka!»: ponho as gémeas à venda. Transacção feita via «on-line», carteira bem recheada, silêncio promissor de uma noite bem dormida, relaxo.
Já a meio do primeiro sono, dou um salto na cama. Visto-me à pressa, saio a correr, voo, rapto as pimpolhas e repito a dose: à primeira oportunidade, ligo o computador, vou para a net que a vida tece e, de novo, lanço a mensagem aos cibernautas - Vende-se!

Carteira farta, criancinhas num outro lar, refastelo-me na primeira fila e, graças à TV, partilho da alcova alheia, junto-me à coscuvilhice, como o piolho que, ao nascer, adapta a sua cor à do couro cabeludo do hospedeiro.
Antes de mergulhar nos lençóis, os olhos pousam-se sobre a capa de um livro. Sem grande curiosidade, inclusive com q.b. de relutância, folheio. «As criaturas de fora olhavam de um porco para um homem; de um homem para um porco e de um porco para um homem outra vez; já se tornara impossível distinguir quem era homem, quem era porco». Autor? George Orwell. A ler.

(À volta de uma história verídica)

Joãozinho

2010-03-24T01:30:00.006Z

Crónica hoje dedicada à perna, dedos e costelas partidas do meu amigo Zharan...

«Carro ou moto, nas mãos de despreparados, é uma arma poderosa»
Wendell («Sujo falando de mal lavado», Nilza dixit)

Pela calada, escolhe a sua hora. Irritante, persistente, o ring-ring rasga o silêncio, impõe-se, ameaça eternizar-se, exige que o calem. Um esforço, ranger dos ossos, um gesto de enfado e, do outro lado da linha, voz prenhe de emoção balbucia umas palavras. Curtas, atabalhoadas. Da parte de quem ouve, pausa e estupefacção, rampas de lançamento para o grito lancinante que se segue, em tudo idêntico ao de um animal ferido: «O quê?!!!, NÃOOOOO!!!!!».
No frenesim do desespero que lentamente se insinua, e bem antes do soltar das lágrimas, um dilúvio de perguntas: «Quando?», «Onde?», Como?», «Porquê?». Nos tempos modernos, uma das perguntas mais frequentes obtém réplica positiva: «Sim, foi de acidente de trânsito...».
Antes, guerra, naufrágio, epidemia. Hoje, estrada que ceifa a vida e semeia a morte. Se a morte é pastor que nunca perde uma ovelha do seu rebanho, por muito que ela se queira tresmalhar, que demónio a incita a privilegiar o carregar no acelerador, o partir à desfilada, a ultrapassagem perigosa, o grelhar do sinal vermelho, o álcool, sono ou inconsciência como companheiros de eleição? Porque promove a eutanásia generalizada em cima de duas ou quatro rodas, nos oferece o pesadelo de ferros torcidos e calcinados, pinta de vermelho o asfalto? Que crimes cometem pais, que culpas têm os filhos para, ao sabor de linhas rectas ou curvas, celebrar no auge da vida a morte dos seus? Qual a origem da teia que nos envolve, domina e tolda o raciocínio?
Joãozinho, verdes anos, promessa de muitos e bons milhares de quilómetros à sua frente, morre ao volante. Antes dele, depois dele, quanto Manuel, António e Pedro, quanta Maria, Mafalda e Natália fica estropiado ou se esvai no mesmo itinerário? Quantos voam, com estrondo, para o além, depois do angustiado e nunca ouvido apelo maternal: «vai com cuidado...». Nas estradas da morte, prematura e estúpida, o trânsito é intenso e o engarrafamento constante. Educação "sinaleira" precisa-se.

Literatura

2010-03-22T01:13:00.000Z

No México, Barack Obama cumprimenta Gabriel Garcia Marquez e declara-lhe: “Li todos os seus livros!”.

Horas mais tarde, durante a reunião da Organização dos Estados Americanos (OEA), em Porto of Spain, na Trinidade e Tobago, a boçalidade perigosa de Hugo Chavez oferece com laivos de provocação a Barack Obama As veias abertas da América Latina, obra escrita pelo uruguaio Eduardo Galeano. No livro, lançado em 1971 e com tema na exploração dos países latino-americanos, Chavez escreve uma dedicatória: "Para Obama, com afecto". Hipocrisia no seu estado mais puro!

Apostado na Literatura, a panaceia universal que a tudo conduz se encontrarmos a saída; e razoavelmente céptico no que toca a afectos de ocasião, sobretudo quando têm o selo de um ditador de meia tijela, espero que termine em breve o último parágrafo do livro do embargo dos USA a Cuba e da ausência de direitos humanos na Venezuela e na ditadura/monarquia fidelista.

Há muito que soou a hora de limpar a casa, voltar a página, fechar o livro e repousar os olhos numa leitura mais aliciante. Nos dias que correm, as veias abertas da América Latina não se devem apenas ao imperialismo yankee. Castros, Chaves e outros tantos (os Morales e as FARC) usam os punhais com a mesma destreza. Exímios no rasgar e açougueiros de primeira.

Presidente

2010-03-19T16:44:00.001Z

Uma mancha de sémen num vestido azul, de gola alta, da “Gap”, e lá vou eu, ex-Presidente dos EUA, charuto na mão, exibir o meu DNA para provar urbi e orbi a falsidade do meu envolvimento sexual com a celulite da Mónica. Aliás, e como dizem os meus assessores, «sexo oral não é sexo!». Imolam-me no altar das grandes parangonas, atribuem-me a paternidade de um badameco que nunca vi, muito menos mudei fraldas. Lá vou eu, ex-Presidente do Brasil, a caminho do hospital para, através de análises à saliva e ao sangue, provar à coscuvilhice generalizada que o meu DNA nada tem a ver com o do bastardo.
Comparo a vida privada dos Presidentes a uma noite nas discotecas portuguesas, protegidas por seguranças sedentos de sangue, murros, pontapés e bofetadas. Para que o corpo exulte, vai-se lá buscar lã (um pezinho de dança) e sai-se de lá tosquiado (espancado e ossos partidos).
Ser Presidente é duro para caramba, já que nem todos beneficiam da sorte de John Kennedy e François Mitterrand, - vidas paralelas pela calada da noite, amantes em barda, silêncio cúmplice dos jornalistas.
Para quê negar evidências de Polichinelo? Apesar das honrarias, direito de veto e tesoura corta-fitas, as luzes da ribalta que sobre os Presidentes incidem revertem, na maioria das vezes, numa dor de cabeça monumental. Presidente? Só de mim mesmo. E com Presidenta ao lado para evitar as chatices.

Os imbecis

2010-03-18T19:18:00.002Z

Pensam que sabem tudo e de Saber nada sabem. Em vez de alvitrarem, opinam sobre tudo e sobre nada. Podiam questionar, interrogar: será assim ou estou errado? Frito, cozido ou assado? Não, com pretensa douta sapiência, muitas vezes a coberto da covardia do anonimato, sem dar a cara, dedo em riste, destilam intriga, lançam o veredicto, sem apelo nem agravo. Pobres coitados, metém dó! Mal sabem o ridículo em que se lançam e o gáudio e desprezo de que são alvo. Depois de tanta avaliação errada, e se tivessem alguma vergonha na cara, abandonariam a liça, enterrariam o pescoço na areia e reduzir-se-iam à sua total insignificância e ao que são: imbecis! Como não têm, lá continuam derramando opinião oriunda do deserto profundo da sua crassa ignorância.

De certezas estão os cemitérios cheios. Prefiro a dúvida, a incerteza. Ler, aprender, perguntar, analisar os vários ângulos da questão. Ouvir o que dizem gregos, troianos e quejandos. É bem mais aliciante e enriquecedor. Não se fazem figuras tristes, ridículas. Aprende-se mais sendo humilde, questionando, rasgando janelas e portas de entendimento, tentando desvendar o que existe para lá do véu, do que julgando às cegas e apenas com o pouco que os olhos e os sentidos podem ver e entender.

Calhambeque

2010-03-18T17:24:00.002Z

Em Cuba vive o povo mais crente do mundo – o que canaliza para os seus olhos e sentidos o milagre da fé. E é assim que feijões secos = café; água suja = soda; soja = carne; calhambeque = carro. Numa ilha de privações, embora com um dos melhores sistemas de saúde do planeta, sobra ao povo cubano crença, humor e imaginação inexcedíveis. Na ausência de alternativa ao marasmo do regime, os cubanos entregam-se a Deus, inventam, e colocam no trono das suas vidas a salsa, "merengue" e sensualidade escaldante.
Tão longe e ali tão perto do comunismo agonizante, na terra da minha música - "jazz" e "blues"! -, o capitalismo neoliberal está de rastos e vive ao ritmo das falcatruas das forças do mercado e do medo da ameaça islâmica.
No abstracto molho de brócolos que banha as costas dos dois países, nem sei o que mais lamentar: se a liberdade a que Fidel disse nada, se o medo de eu ir pelo ar, aos pedacinhos, numa "House of Blues"...

Coaxo

2010-03-16T19:22:00.000Z

Muda o sexo dos pintainhos e crocodilos, alterando a temperatura dos ovos durante o período de incubação. Brinda-nos com uma rã sem cabeça e promessa de gestação, num futuro próximo, de um embrião sem cérebro, apenas dotado de coração e outros órgãos necessários ao seu desenvolvimento.
Pouco atenta à realidade, autista, a loucura proverbial dos cientistas esquece que são aos magotes os que já por aí circulam, sem cabeça, troco e membros. Que pena o coaxo da ciência desperdiçar energias a criar o que já existe.

Escolha

2010-03-15T17:31:00.009Z

Quem não gosta de prosa sem erros gramaticais, pontuação apropriada e bem colocada, escrita rica, cativante e leitura fácil? Dando de barato que a esmagadora maioria aprecia e de que o ideal seria que uns e outros cultivassem e regassem com perfeição o jardim das palavras do dia-a-dia, factos recentes conduzem-me a várias perguntas:

- quando razões culturais, históricas, sociológicas, educacionais e sociais impedem o 2 em 1, prosa e respectiva roupagem são mais relevantes do que quem a escreve?

- quem se impõe, a maneira de comunicar ou a riqueza do emissor? O intelectual só pode dialogar com os seus pares ou gente que se feche na mesma redoma e circule num meio próximo do seu? Quem não faz parte desse mundo é «paisagem», Zé Ninguém, indigno como interlocutor?

Depois das perguntas, a resposta em forma de perguntas:

- para comunicar opta apenas por ter como únicos interlocutores máquinas, perfeitas, elitistas e bem oleadas, embora sem sentimentos ou tolerâncias?
- ou escolhe a vida, o que cada um tem para dar, espontaneamente e com a riqueza que o caracteriza?

Há muito que fiz a minha escolha.

A bom entendedor meia palavra basta...

Gente com sorte

2010-03-12T02:11:00.002Z

Como é agradável o «condimento» de certas relações. Sem grandes certezas, cada um sabe, imagina ou presume saber, que o outro sabe, o que um sabe ou ambos sabem mas não ousa, ou ousam, claramente dizer.

É um jogo - e se não é, parece! -, de gato e de rato que se prolonga e prolongará por séculos.

É divinal o que alguns, bafejados pela sorte, fazem para que o cálice não se quebre.

No não dito, na cumplicidade, nas meias palavras e gestos, que dão deliberadamente azo a múltiplas interpretações, todas elas certas ou erradas; no calor que por vezes resvala para a frieza, tal travão ou armadura que protegem de deslizes; o espelho mágico de uma ligação, um mundo de dois seres que se admiram, respeitam e temem, porque não se querem perder. Que paz!

E a sorte é tanta, que ambos passam alegremente ao largo do que o outro promete fazer e acaba por não concretizar. Compreendem-se e aceitam-se. Um «vou fazer...» é imediatamente interpretado pelo outro como mero impulso que horas mais tarde, e por mera medida de precaução, deixará de ter pernas para andar.

Na ginástica do toca e foge, riso, humor e doçura são as armas com que ambos esgrimem contra a realidade. No silêncio dos subentendidos, claramente entendidos e contidos, nos gestos multifacetados, no gelo que sucede à labareda, um rio de sentimentos que sabe ao que está sentenciado: nunca encontrar a sua foz.

Uma palavra aqui, um e-mail acolá, uma pergunta maliciosa (e que nunca obtém resposta clara e concreta) alimentam o caudal.

... basta-lhes a sensação, nítida, de que o outro sabe e partilha. O melhor da fantasia é fantasiar. Não, obrigatoriamente, o concretizar.

Há gente que sabe ter sorte.

Confissão

2010-03-11T23:00:00.001Z

Ok, senhor padre! Se essa é a música que a sua plateia gosta de ouvir, tudo bem - deito às malvas qualquer prurido e limito-me a perguntar: se Ela, que o senhor padre diz ser «puta», fosse Ele, o que lhe chamaria? Um «macho» latino com os ditos no sítio?...
E, já agora, senhor padre, diga-me lá: já lhe entrou pelo confessionário dentro a informação de que alguns dicionários ignorarem a palavra «prostituto»?...

Pigmeus

2010-03-11T17:03:00.002Z

Deitam-se na cama da insensibilidade, enrolam-se nos lençóis da soberba e, embalados, nos braços que acreditam ser de Orfeu, adormecem sem remorsos na consciência. Julgam-se génios. Sabem tudo, sobre tudo. O saber mora com eles. «Só sei que nada sei» permanece ausente do seu vocabulário. A ganância do poder, essa persiste.

Insisto em acreditar que a generalidade dos políticos colheria maiores dividendos se cultivasse a humildade, a tempo inteiro e não a meio-tempo, se estivesse mais atenta ao pulsar dos tempos, à batida que mora na mão do eleitor, no exacto momento em que ele enfia o voto na urna. Descer ao povoado de quatro em quatro anos, carros de som fazendo chinfrineira, bandeirinhas e merdinhas, autocolantes, beber uns copos com os indígenas, andar de feira em feira e de palanque em palanque, dar uns pezinhos de dança, exibir a potência do remate, prometer céu e terra num palavreado oco e demagógico, sei que dá votos. Claro que dá! O «Povão», ao contrário do que se diz, quando nos vestimos com trajes politicamente correctos, nunca primou pela argúcia. Mais do que dar votos?... Duvido.

Contactar o eleitor quando o sino toca e esquecê-lo quando deixou de tocar é o registo de um sistema em que só o resultado imediato conta. Impede que a política se ligue ao eleitor, que o eleitor desperte para o sublime que a política pode conter. Admirem-se, depois, que destes contactos esporádicos, com hora e data marcada e, ainda por cima, manchados por interesses óbvios e unilaterais, a frase surja, uma vez constatadas as trapaças e o esquecer das promessas: «Só cá põem o pé quando necessitam do nosso voto».

Antes de clamar contra os abstencionistas, contra quem já não acredita nos políticos, que tal aprofundar as razões das atitudes? Enfiar o pescoço na areia tranquiliza a consciência, sem deixar de perpetuar o problema. Palavras, promessas, leva-as o vento. Actos ficam gravados nas tábuas do tempo que nos dá guarida. Da História, a não ser da pequena história, ficam ausentes encenação e oportunismo.

Quando as palavras enxergam momentos e não horizontes e o seu lastro fica estampado no muro da realidade, que fazer? Cá por mim, registo. Aproveito a confusão e dirijo o olhar para a posição do Sol. As sombras que ele cria, rasgam janelas de luz na minha compreensão: os gigantes, meu povo, a fidalguia que colocamos no Poder, são as mais das vezes a sombra de pigmeus. Nas pegadas que lhes detecto, nem uma réstia de esperança.

Cama

2010-03-11T16:23:00.004Z

Fotografia "Life Magazine"

Só agora compreendo a razão porque os correios dos EUA publicaram há uns anos um selo comemorativo dos 69 anos de Marylin Monroe. Na América o dólar só tem um rival - o sexo. Wilt Chamberlain, um dos astros da historia da NBA, ganhou rios de dinheiro. Hoje, e desde há muito, já não encesta nem faz fintas de pasmar. Escreve. Com 62 anos, publicou o livro ‘‘A View from Above’’ onde, preto no branco, revela ter ido para a cama com mais de 20 mil mulheres!
Mais recentemente, um miúdo de 12 anos foi notícia de primeira pagina. Montou e geriu nos Estados Unidos, e com sucesso, uma vasta rede de prostituição.
Neste festival de cama, ainda há quem se tenha espantado e indignado com as movimentações de John Kennedy e Bill Clinton, quando estavam na Casa Branca. Esquecem-se os críticos de que um presidente, seja Berlusconi, seja Mitterrand, sejam Giscard D'Estaing ou Fernando Henrique Cardoso, quando eleito democraticamente reflecte o sentir do povo. Se o povo passa o tempo a ir para a cama com..., que vai o Presidente fazer? Jogar apenas golfe, quando pode exercitar a sua libido nas damas e delas derivar para a bisca lambida, baralho ou para o "strip-poker"? Prefiro que faça isso a fornicar-me o juízo!

Escrevinhar

2010-03-09T10:03:00.003Z

Cartoon de Brito

Os aiatolas iranianos demonstram resquícios de juízo na tola quando optam por enviar às urtigas o decreto religioso que durante uma década pendeu sobre a cabeça de Salman Rushdie. O autor de «Versículos Satânicos» pode a partir desse momento canalizar todas as suas energias para a escrita, arte de falar sem ser interrompido pelas balas ou bombas assassinas dos seus interlocutores. Razão tinha o Padre António Vieira quando dizia que «três dedos com uma pena na mão revertem no ofício mais arriscado que tem o género humano». Para Rushdie, e em boa hora, finito o caminhar incómodo sobre um tapete de brasas e a constante vigilância de movimentações suspeitas nas suas costas.
O Papa Formosus (891/6) deve roer-se de inveja. Bem diferente o tratamento recebido. Já enterrado há nove meses, é arrancado às entranhas da terra, vestido com as vestes pontificais e instalado numa cadeira para ser julgado pelo seu sucessor. Pivete de agoniar, quedo e mudo, é considerado culpado. E, sem perdão, lá regressa às origens – ao caixão e aos vermes.
No país herdado dos meus antepassados, há já 8 séculos e tal, rejeito o fundamentalismo. Nem no que acaba por perdoar, nem no que persegue a vingança para além da morte. Como saciar então as ganas que tenho de apertar os gasganetes aos que me empurram para a sepultura sem me darem uma hipótese de sobrevivência?
Bem pensado, só vejo uma solução: escrever como Rushdie. Eu sei, resultado concreto, nenhum! Ou melhor, e à falta de melhor, apenas um - aliviar e limpar-me a tripa.

Lixeira

2010-03-09T01:01:00.002Z

Boca ávida de engolir as aspirinas que calam dores de cabeça geradas por estórias que o nojo tece, a bofetada entra-me pela cara dentro: Hollywood, a terra que cozinha sonhos e fantasias, testa filmes em crianças.
Em circuito restrito, exibe filmes de sexo, terror ou violência e, em seguida, entrevista uma plateia com idades a oscilar entre os 9 e os 12 anos. Obtida a reacção, os profissionais de «marketing» modelam promoções, campanhas publicitárias e de lançamento.
Agoniado, zombie, a deriva da memória obriga-me a visionar pesadelos: na Rússia, uma rede internacional de pornografia sequestra, violenta e tortura crianças até à morte, sob o olhar atento da câmara de filmar. Os «snuff movies» são depois vendidos na aldeia global por somas que podem ir dos 400 aos 6 mil euros. Nas imagens, crianças com idades compreendidas entre os dois meses e os 12 anos. À escala planetária, multiplicam-se os relatos de espancamentos, maus tratos, actos de desamor em alvos prioritários do primado do amor.
Na Ásia e noutras latitudes, o mercado da prostituição infantil mantém-se na crista da onda. Na África, crianças morrem de fome, ficam estropiadas pelas bombas, minas e armadilhas que a cegueira dos homens semeia no seu caminho. No Brasil, a pedofilia reina, a polícia é conivente e os culpados escapam. Pai que sodomiza e viola a filha, avô que sodomiza neta ou neto, ou a notícia que diariamente nos entra pela porta dentro. Na Argélia, e em nome de Alá, são degoladas sem que se saiba porquê. Padres, missionários de várias igrejas e religiões enveredam, até no Vaticano!, pelo assédio sexual a menores. Nos Estados Unidos da América, e que tenham vindo à tona, os casos multiplicam-se aos milhares. No meu país, na Índia, , ali e acolá, também cresce e floresce a exploração do trabalho infantil.
Num mundo ainda e sempre apostado em erguer a História como amontoado de nojo e perversão, da lixeira dos ecrãs que invade as assoalhadas da vida, por quantos milénios ainda o formular sofrido da pergunta que aconchega o poema: «... e as crianças, Senhor, porque lhe dais tanta dor, porque padecem assim?".

Bom dia, Mulher!

2010-03-08T12:53:00.003Z

Mulher,

Se hoje algum homenzinho te bater à porta com um sorriso alarve nos lábios para te felicitar pelo Dia da Mulher, manda-o dar uma volta e considera-te insultada. O Dia de Mulher, do Homem e da Criança é para ser comemorado todos os dias, cada um recebendo dos outros o que de melhor cada um tem para dar.

Só entendo o «Dia da Mulher» na perspectiva de nele se relembrar a canga que sobre ela pesa, o desrespeito, a violência, as violações dos direitos e do corpo, a exploração, o mal-amar de que frequentemente é alvo.

Andar a reboque da hipocrisia e dos comerciantes tem que ter um fim. Só eles ganham com os Dias de…

Hoje, como ontem e amanhã, opto por: «Bom dia, Mulher!»

Total aritmético

2010-03-06T01:46:00.000Z

... de quem é a culpa? Genes, castigo divino, cinto de castidade mal trancado, mouros, Afonso Henriques, Alcácer Quibir, ocupação espanhola, invasão francesa, os três "F" (Fátima, Fascismo e Fado), os trópicos aqui tão perto?

O persistente mutismo da resposta ressuscita desejo antigo: «Quem me dera viver na Índia». Ali, no contraste dos templos dourados, castas e miséria, a simplicidade impõe ordem milenária que a civilização desconhece - dê lá por onde der, a culpa morre casada. Ainda há uns anos, quando milhares de vidas humanas foram trucidados por um tremor de terra, dirigentes religiosos muçulmanos do Estado de Gujarat detectaram, num ápice, o culpado da catástrofe: a TV, que difunde «mensagens obscenas e provoca a cólera divina». Encontrado o criminoso, milhares de televisores foram destruídos e queimados. A vida prosseguiu.

Aqui, e como as formigas, a quem Deus permite arcar com o seu peso multiplicado por 50, o meu destino dita que me curve, desde o berço, ao peso das contas à portuguesa. Seja qual for a multiplicação, divisão, adição ou subtracção, o total aritmético repete-se – ausência de pira justiceira que asse os culpados.

Eunuco

2010-03-04T16:47:00.001Z

Outrora, tolerância zero para exibir tornozelos, pernas, barriga e seios; corpo escondido, vigiado e amordaçado por talmudes e liturgias várias, fuga obrigatória pelos esconsos da artimanha, mentira e hipocrisia para usufruir do êxtase do fruto proibido. A alma e a vontade dos deuses omnipresentes e o pulsar do meu corpo a seus pés, acorrentado. Hoje, muitos anos depois, convivo com o tudo-ao-léu na vida, praia, net, cartazes, revistas, ecrãs de tv e cinema; à carne que quanto mais exposta melhor, mesmo grávida de oito meses, à imagem de Demi Moore na capa da «Vanity Fair»; à eugenia ou androgenesia que excitam publicidade e «marketing»; ao sexo ao vivo nos lençóis dos «reality shows»; ao corpo e sexo despidos de roupa e valores; às lotações esgotadas e dinheiro que circula nos esgotos do «voyeurismo».
Raffaella Anderson, francesa, pornografia em barda no currículo, descreve-me no seu livro «Hard», a quebra voluntária da virgindade aos 18 anos, logo na primeira cena em que é filmada. Lapidar a sua justificação, num livro que é «best-seller» nas terras de Asterix: «Algum dia tinha que acontecer, o amor não me interessava por aí além». Desligadas câmaras e holofotes, o orgulho de Raffaella quando olha para o cheque que remunera os bons serviços prestados: primeiro dia de trabalho + virgindade perdida com tipo que nunca viu = 225 euros, líquidos e livres de imposto. Toma-lhe o gosto, venham mais!...
Na passagem pelo Equador do corpo, a meio caminho entre o cérebro e o calcanhar de Aquiles, o sexo. Noutros tempos, pobre coitado - algemado e reprimido. Hoje, pássaro à solta, eufórico com uma liberdade que se protege com o cinto de castidade do tabu. Corpo e sexo açambarcam a mente, escancaram-se por tuta e meia e entram sem se preservarem numa roleta infernal. Entre o ontem e o hoje, venha o Diabo. Seja eunuco, entre pela porta, saia de imediato pela janela e balde-se à escolha.

Confissionário

2010-03-04T16:37:00.001Z

Criada no Século XIII pela Igreja Católica Romana, a confissão individual reunia vários objectivos: diminuir, em plena Inquisição, o perigo de novas «heresias» e ter uma visão profunda do que se passava no cérebro das populações para melhor as controlar. Hoje, na Igreja, a confissão passou à história, deixou de ser sinónimo de excomunhão para quem a rejeitar. Desapareceu? Claro que não, continua bem presente nas nossas vidas.
Estados e vários poderes, nomeadamente os bancos, souberam seguir os exemplos vindos da Idade Média. Substituírem o confessionário por formulários administrativos, inquéritos, testes psicológicos, papelada, mais papelada, muita papelada. Via cartão de crédito, pedágios, celulares, disco duro do nosso computador, passaporte, internet, também seguem o nosso rasto, sabem o que fazemos, onde estamos, o que pensamos, a qualquer hora ou momento.
Já não somos queimados vivos em plena praça pública, finito o ajoelhar perante o padre para lhe dizer «Pequei!». Apenas temos que preencher papéis. E neles não há absolvição nem salvação.

Narizes

2010-03-03T16:28:00.001Z

Fecundámos e demos novos mundos ao Mundo. Hoje, Moçambique opta pelos ingleses, S. Tomé e Príncipe pelos franceses. A nossa impotência fez deles presas fáceis do assédio de anglo-saxões e gauleses. Numa dimensão “nunca de antes navegada”, assistimos meio parvos e com os ditos bem embolados ao definhar da cultura e língua portuguesas em vários pontos do globo. Autista, a política cultural cá do burgo (onde está, que não a vejo ignora que a verdadeira dimensão da História reside no imaginário que ela pode suscitar. Aquém e além fronteiras. A quem me acusa de pessimismo, ardores neocolonialistas e outros miminhos mais, respondo como Gogol: que culpa tem o espelho se os vossos narizes são tortos?

Insegurança

2010-03-03T15:40:00.002Z

Farto de espiar as minhas costas e contrariar o perigo, sempre à coca do assalto, abandono S. Paulo, Nova Iorque e Washington rumo a Lisboa. No aeroporto da Portela, apanho um táxi: “Bom dia, Algés se faz favor”. Resposta? Nenhuma. Apenas os maus modos de um taxista que acaba de falhar o alvo – o turista para esfolar dá lugar a um «portuga» e o percurso é pequeno.
Ignoro a má educação e folheio os jornais. O meu telemóvel toca. Ainda há procura dele e já o motorista, aos berros, descontrolado: “Aqui não atende o telemóvel!”. Entre dois sons estridentes e repetitivos, opto por calar o do aparelho. Atendo: “Já te ligo, tenho aqui um ordinário aos berros…”. Desligo. Sou brindado com uma vaga de insultos, ao mesmo tempo que mãos nervosas fazem, num ápice, deslizar o táxi da faixa mais à esquerda da 2ª Circular para a que se situa mais à direita. Atarantado, em silêncio, vejo-me a abandonar a rota que me leva a casa e a dirigir-me para caminhos por mim nunca dantes percorridos.
Minutos depois estou num sítio ermo. O táxi pára, o motorista sai, dá a volta, abre a porta traseira e tenta sacar-me, à força, para o exterior. “Aqui, meu cabrão, filho da puta, é que tu me vais chamar ordinário!”. Resisto, com os pés e safanões, estou quase a armar-me em rufia quando, sorte a minha!, vislumbro a 20 metros" um reboque da Polícia de Segurança Pública. Aí sim, qual Rambo encurralado, forço a saída. Numa primeira reacção, o taxista tenta a fuga. Desiste, quando se apercebe de que estou a tomar nota da matrícula do veículo e que os agentes estão a olhar para ele.
É identificado e vai à vida. Num carro da Polícia, vou à esquarda participar. Para meu espanto, previnem-me de que a queixa só pode ser aceite se eu pagar 70 euros, no prazo máximo de uma semana.
Aqui, nos USA ou no Brasil, travar a violência custa caro. Com a Justiça sanguessuga do meu país, mais caro ainda. Para determinadas bolsas é impossível acabar com ela. "A vida é triste seu moço...".

Entrudo

2010-03-01T16:33:00.001Z

Como é agradável regressar ao meu país após breve ausência e reconfirmar, logo à saída do avião, a sorte tremenda que tenho em ser português.
No Portugal moderno, já tenho uma sala de chuto para me injectar à vontade. Ambientalista da treta, disponho de carta branca para abater um milhão de árvores no Alentejo e afogar parte do património cultural e natural que a História milenária me lega. Saudoso dos tempos que já lá vão, eis-me de novo esclavagista – exploro até à medula moldavos, brasileiros, guineenses, cabo verdianos, romenos, russos, angolanos, ucranianos, albaneses e quejandos. «Cagunfas» desde o berço, alivio todos os medos quando um ministro me afirma: «não há aumento exponencial da criminalidade em Portugal». Doente, começo a transpirar saúde quando me informam do tempo de espera para ser operado à cabeça, tronco e membros – três, quatro, cinco anos, às vezes mais. Desde que queira apresentar queixa contra alguém que me bate, assalta e rouba, e para que o assunto vá à barra do tribunal, basta-me depositar a módica quantia de €70 nos cofres da Polícia Judiciária. Depois, espero uma eternidade.
De máscara afivelada, a bambolear no cortejo, num mar de serpentinas, olho para o espelho. Que vejo? Uma ópera bufa, o lado cómico da tragédia, o lado trágico da comédia. Digam o que disserem: é épico e gratificante viver num país onde, ao contrário do «esta vida são dois dias, com o Carnaval faz três», o Entrudo assenta praça o ano inteiro.

Marionetas

2010-03-01T16:06:00.001Z

Existem cerca de 600 mil «bunkers» em toda a Albânia. No curto percurso entre o Aeroporto e a capital, Tirana, esforço-me por contar um a um os que assaltam o meu ângulo de visão. Chegado à casa dos 200, cabeça tonta de olhar à esquerda e à direita, abandono a contagem. Plantados à beira da estrada, nos campos, quintais, praias e falésias, dentro de lugarejos, cidades ou aldeias, parecem cogumelos que o correr do tempo e a ferrugem consomem lentamente. Servem ou serviram para quê? Para nada. Construídos nos meados da década de setenta pelo comunismo autista de Enver Hoxha, já perderam a esperança de algum dia poderem demonstrar a sua eficácia - travar a invasão dos exércitos soviético, italiano, sérvio, grego ou de outra tropa fandanga qualquer oriunda dos Balcãs.
Que a propósito para uma «historieta» vinda de um país tão longínquo? Sinto que os anos de brasa do comunismo albanês estão a ser clonados nas cabecinhas pensadoras da nomenclatura socialista portuguesa. «Bunkers», metralhadoras e «bazucas» apontadas para o interior e exterior, tiques marxistas-leninistas-maoístas, paranóia da perda do poder, represálias contra quem se atreva a contrariar o chefe, anátema como arma de arremesso, fundamentalismo rançoso. A culminar, um enfadonho desfile de «marretas».
Outra particularidade albanesa a reter: quando da instalação do comunismo, o Parlamento albanês transforma-se de um dia para o outro em Teatro de Marionetas. Hoje, com o comunismo bem enterrado e a democracia timidamente instalada, a situação mantém-se: no centro de Tirana, as marionetas continuam a ocupar a tribuna do antigo Parlamento.

Na Assembleia da República, onde o Partido Socialista conserva a maioria, a Albânia tão longe e, simultaneamente, aqui tão perto.

Orgasmo

2010-03-01T15:50:00.001Z

Somos, sem sermos, evoluímos num cenário virtual, pindéricos sem eira nem beira, atarantados em busca do inexplicável, enteados de um Deus menor. Como historiador que constrói conjunto mais ou menos consistente, a partir de dados mais ou menos verdadeiros, desfio o rosário de um país ainda à procura da rolha. Estamos na Europa e o quadro mantem-se inalterável. Nos relatórios e dossiers, o diagnóstico: apetite pelos últimos lugares, no Pão, Saúde e Educação, para evitar gastar mais latim.Se é essa a nossa sina, resta penar por tempos melhores. O tempo tudo compõe embora, preguiçoso, sobretudo nestas paragens, se eternize a modelar a sua obra. Há que dar tempo ao tempo, o que custa para burro. Do tempo nada se exige, apenas que acelere o passo, por vezes de caracol. Até honrar a parte que lhe toca, cumpra-se a nossa: serrem-se os dentes e mãos à obra. Dispa-se a couraça da indiferença, desenterre-se o machado do suor e perseverança. Sobreviva-se nesta farsa napolitana de cordel, encenada e interpretada por monstros com cara de anjo que nos impingem em catadupa promessas-mil, num ápice transformadas em cheques «carecas». Até lá, que remédio!, bato o pé ao destino para o qual a História, madrasta e traiçoeira, me remete.
Em busca do retrato-robot de um país, folheio um antigo suplemento do jornal «A Bola», «Euro choques». Uma fotografia, no Europeu de futebol, chama a atenção. Dois indígenas exibem uma faixa onde se lê: «Ser português é um orgasmo». O acto de fé remete-me para Wilt Chamberlain, astro da historia da NBA. Há uns anos, a sua conta bancária incha de rios de dinheiro, sem um único cesto ou fintas de pasmar. Basta-lhe, com 62 anos, publicar um livro, «A View from Above», onde confessa: «Fui para a cama com mais de 20 mil mulheres!». É obra e o homem deve estar exausto. Tal como eu, o Zé e o Silva que, sem dólares, reais ou vintém, filosofia de garanhão, aguardamos que uns quantos saiam da pista para o país singrar e ter, enfim!, o orgasmo a que têm direito tão triste sina e longa espera.

Feijoada

2010-02-24T11:51:00.001Z

Pinochet torturava quem se lhe opunha nos estádios de futebol. A Ponte Vasco da Gama, em Lisboa, perfilou-se há anos e por um dia, como cárcere da gula que mora na alma lusitana. Quinze mil comensais, cinco quilómetros de mesa, toneladas de feijoada, entrada no "Guiness Book".
Em país de marinheiros, habituado a meter água e onde nunca ninguém se lembra de nos ensinar a nadar, que acontece ao gentio se, na hipótese de engorgitar carne de vaca louca, resolve, num ataque de BSE, lançar-se ao rio Tejo?
Se repetirem o evento, e como emérito nadador de águas turvas, exímio manipulador de garfo, aguardo que me convidem. Caso contrário, ergo o facho da denúncia, a pensar na classe política da nossa aldeia global: quem está com eles, come; quem não está, cheira. Cheirar e não comer feijoada?!!… De alheias flatulências nunca me rezou o apetite.

Alpista

2010-02-20T13:58:00.005Z

O meu canário, brasileiro, lembra-me o saudoso Luciano Pavarotti – canta bem quando está gordo. Quando magro e pele e osso, como agora, é uma porcaria. Tem voz de cana rachada, desafina, um horror. Nos últimos tempos, o mafarrico anda em baixo. Domingo passado, a ver a arte de Cristiano Ronaldo nos campos de futebol, ainda arrebita e lança uns trinados a lembrar os velhos tempos quando, do alto do seu poleiro, namorava no Amazonas as suas conterrâneas.
Na modorra do fim do dia, a gozar o profundo dos justos, acorda com o alarido de que um Arcebispo brasileiro entrou em parafuso, porque mãe e médicos decidiram praticar o aborto numa menina de 9 anos, grávida de gémeos e violada pelo padrasto. Esse é o pesadelo mais recente do meu canário. Bate as asas, esvoaça à toa pela casa, um escarcéu dos diabos, dá-me bicadas quando o tento agarrar. Faço-lhe festas, dou-lhe comida e bebida. Mantém a mesma postura – execrável.
Um olho num Arcebispo trajado de Cassandra e outro no canário, decido arranjar-lhe uma companheira. Falo-lhe de uma linda canarinha, nossa vizinha, que possa alegrar os seus dias. Ele acalma-se e, minutos depois, regressa ao histerismo. Desligo a televisão, acaricio-o, ouço-o, deixo-o desabafar.
Confirma a minha intuição: está farto de ver os gastos a aumentar e as entradas a diminuir. Pensa na crise dos cereais, no fim da comida «barata», e lembra revoltado que há uns anos pediram aos agricultores, pagando-lhes inclusive, para baixar ou acabar com a produção. No fundo, e como o compreendo, o meu canário está farto do capitalismo selvagem, alpista que abomina. Ontem entrou em crise e está nas últimas depois de ver e ouvir esta «relíquia» vinda de Basilia. (Clique e aumente o volume dos altifalantes: http://www.youtube.com/watch?v=cbq8neDVVFk&feature=player_embedded)

Depois «disto»... Requiem, paz à sua alma! Para onde se virasse o canário já não via salvação!

«Maravilha!»

2010-02-18T20:34:00.009Z

Boa parte dos meus amigos brasileiros mexe frequente e negativamente com o meu sistema nervoso. Que venerem o Carnaval, que detesto, tudo bem. São questões culturais que merecem ser respeitadas. Até confesso que este ano me deliciei com os «Unidos da Tijuca» que, no Rio de Janeiro, colocou a imaginação na linha da frente e encantou os mais cépticos. Valeu a pena abandonar por momentos a patinagem artistitica em Vancouver, nos Jogos de Olimpicos de Inverno, para assistir a um desfile inesquecível. Que no Brasil as Mulheres usem e abusem das operações plásticas, encham bunda e seios de silicone, vá que não vá. O corpo, as cicatrizes e, por vezes, a morte, são delas, não minha, por isso mais uma diferença de mentalidade a respeitar.

Não bastasse uma falta de educação generalizada, sentimento de insegurança total e corrupção sem igual (Sarney, Arruda, dinheiro na cueca ou na meia), o que mais me faz gemer no Brasil é o uso e abuso de determinadas expressões. De tanto as utilizarem, desgastam-nas, retiram-lhes a beleza original. Para os brasileiros, tudo é «maravilhoso», «maravilha», «maravilhosa». Ao longo das horas, quantas «maravilhas», «maravilhosas» e «maravilhosos» aterram nos meus ouvidos ou passam pelo crivo dos meus olhos? A repetição cansa e a beleza da palavra, que deveria ser usada com critério para não ser banalizada, desaparece. Tudo isto, quer na rua, quer na TV, quer na Rádio, quer na internet, quer nos meus «blogs», regado com «negócio», «galera», «bacana», «legal», «ói», «né», «viu?» e «tá».
Ai gente, filhos Guimarães Rosa, Jorge Amado e outros tais, filhos da poesia de Noel Rosa, Drumond de Andrade, Vinicius de Morais, Chico Buarque e muitos mais, acabem lá com isso. Persistam em ser «maravilhas» mas não exagerem na banalização.

Fora de tempo

2010-02-16T15:18:00.001Z

História dixit: a melhor maneira de não perderes o comboio das 17,45,
é chegar à estação e ver, lá ao longe,
a cauda serpenteante do comboio das 15,00 horas.

Corro riscos quando, por razões ligadas ao dia de fecho do jornal, escrevo, ao domingo, crónicas apenas publicadas à quinta-feira. Se Bin Laden tem um fim-de-semana tranquilo algures nas montanhas do Afeganistão, é provável que a meio dela leve com mísseis e bombas em cima da caverna onde se esconde e vai eternizar.

A marcha do tempo, implacável e imprevisível, trama-me a vida. De um momento para o outro, tudo se altera. Como na Política, o que é verdade hoje, é mentira amanhã. Ontem, no Ocidente, manifestações de pesar pelas vítimas do «World Trade Center». Hoje, marchas a favor do povo afegão e contra a ânsia dos Estados Unidos da América em dar cabo do canastro aos Talibãs. Dias há em que me enchem os olhos com aviões, tropas de elite, armas sofisticadas. Horas depois, com comida e medicamentos «made in USA» para a população afegã. Berlusconi divaga sobre a «nossa» supremacia sobre o Islão. Minutos volvidos, vira o bico ao prego e invoca os seus amigos árabes e muçulmanos. Israel e Palestina apertam as mãos e assinam um cessar-fogo. Ainda a tinta das canetas se esforça por secar e já o sangue jorra na Palestina. A bomba atómica nas mãos da Índia e do Paquistão, antes um perigo para a humanidade a justificar sanções. Num ápice, «fiquem com ela, se me ajudarem na caça ao terrorista».

Num mundo de avanços e recuos, golpes de rins a granel, inicio a escalada, atinjo o cume ao Domingo e, à quinta, obtenho a prova de que me esfalfei para nada. No meu desafio à actualidade, sei o que me espera: ao passar entre Sila e Caríbdis, gregos e troianos a correr atrás de mim e a urrar «morra!», numa Jihad infernal. Escrever a destempo tem os seus «quês».

Túnel

2010-02-16T00:40:00.001Z

Tenho medo de colocar no prato ameijoas e outros bivalves, marisco, carneiro, porco, vaca e boi; das inerentes toxinas ou BSE e da lista de espera interminável que antecede o internamento nos hospitais. Das transfusões que injectam HIV nas veias. Do compadrio e clientelismo que relegam gente de mais valia para segundo plano. De recuperar apenas uma diminuta parcela do dinheiro investido em acções confiadas a uma bolsa de valores em queda vertiginosa. De criar a empresa que o Estado glutão se empenha em atrofiar. De que me roubem ou vandalizem o carro, circular na estrada feita pista de Fórmula 1, sair à rua, ser atropelado, assaltado, raptado ou anavalhado.
Tenho medo dos efeitos de uma educação antes autoritária e, agora, demasiado permissiva. Da debandada dos valores e da TV como fonte de cultura quase única. Da morosidade e simulacros de justiça dos tribunais. Das longas frases com letrinhas pequenas nos contratos a assinar. Da morgue, onde um cientista maluco possa aproveitar o que entender para criar um Frankenstein à imagem e semelhança de outros que andam por aí.
Se o que a vida me oferece é espiral de medo, que fazer? Buda sugere que mergulhe no Nirvana, o eterno apagamento dos desejos. Rejeito o conselho. Enterrar o pescoço na areia, como a avestruz cujo olho é maior do que o seu cérebro, impede-me de ver a luz. E como eu preciso dela para a colocar no fundo do túnel. Até a atingir, que remédio: no medo me concebo, alimento e atrofio.

Sina

2010-02-15T16:00:00.002Z

“Cirurgia devolve mão a tetraplégicos”. E assim fico a saber que o Serviço de Ortotraumatologia dos Hospitais da Universidade de Coimbra restitui aos tetraplégicos, desde 1997, a capacidade de movimento de um membro superior, através do sistema electrónico denominado “Mão Livre”.
Vá lá saber-se porquê, a técnica utilizada em Coimbra centra a minha atenção na sociedade. Mãos lampeiras que prendem e desprendem – mãos limpas, mãos sujas? -, justiça que se arrasta, incógnitas que se eternizam, aquisição do saber há muita submersa no pântano da suspeita.
No Governo da Nação, e à laia de Dr. Jeckil versus Mr. Hide, a mão que dá aos "boys" é a mesma que nos complica a vida. Descoordenada, desorientada, embala o berço onde nos deitamos, dá e tira, fecha e abre, ao sabor das conveniências. Neste jogo de mãos, a Polícia algema e desalgema, parece obedecer a alguém, lá no cume, que a manobra como uma marioneta.
Depressa uma ida Coimbra. Urge ler a sina na palma de uma mão que se abra.
Aposto no vaticínio: “Triste sina” a deste mundo-cão.

Dinamarca

2010-01-13T16:40:00.001Z

Quando no século XVI os holandeses compram Manhattan aos índios por um punhado de dólares - $26, reza a História -, estão a léguas de prever que, séculos mais tarde, a ilha alberga Nova Iorque, vitrina fascinante de uma Nação com contradições de pasmar. Ainda há pouco nela desembarcado e já a curiosidade me guia, via Broadway, para a baixa da cidade. Comovo-me até às lágrimas com o vazio onde antes se erguiam as torres gémeas do «World Trade Center».
Agoniado com o rosto da barbárie que o fanatismo engendra, recorro ao conforto da nicotina. Maço vazio nos bolsos, entro numa tabacaria. Tempo perdido: com o passaporte no quarto do hotel, inviável provar que tenho 27 anos, condição indispensável para, face a um casmurro legalista, comprar tabaco nos EUA. Na nação que exporta toneladas de charutos e cigarros para todas as latitudes do globo, de nada me valem cabelos brancos e ar de Matusalém. Pregos para o caixão, só devidamente identificado.
Na hora do regresso a casa, aguarda-me uma estrada de Damasco: cerca de dez horas impedido de inalar os vapores do tabaco, na recepção do hotel, táxi, aeroporto ou avião. Já a sobrevoar o Atlântico e na esperança de que um vício anule o outro, leio. Aprendo que os dinamarqueses são os que mais fumam na Europa e que 66 por cento estão felizes da vida; que os portugueses são, no velho continente, os que apregoam maior infortúnio. De repente, sei lá se a dormir ou acordado, caminho em direcção ao «cockpit», com porta ainda por blindar e seguranças armados a ressonar. Voz grossa, ar de terrorista nado e criado nos campos de treino da «Al-Quaeda», mão ameaçadora enfiada no saco de «duty-free» onde repousa um cartucho de «Marlboro» intacto, exijo: «Rumo à Dinamarca, já!». Com a tripulação aterrorizada, tento obter alguma compreensão para a minha atitude. Baixo o tom da voz e balbucio: «É que lá somos felizes e podemos fumar...».

Profeta

2010-01-12T16:45:00.000Z

Desconheço cena mais saudável, cómica, reconfortante, do que ver alguém receber, com mão lampeira, a sonora bofetada que há segundos merecia. Eu mereci-a, confesso.
Durante anos, feito parvo, questionei-me: descendente do macaco ou criatura de Deus? Eis que soa a hora de, embora conservando Deus no pensamento, receber a lambada que me acorda e faz substituir o macaco pelo porco. Que caminhos, experiências ou leituras trilhei para assim optar? A eritropoeitina (EPO) que me injectam para pedalar até que o corpo grite basta e caia, redondo, no asfalto? A pedofilia na vida e na Net? A exploração do trabalho infantil? Os “fatwas” (decretos religiosos) que abrem a porta à matança? Népia, apenas a notícia de que os porcos podem ser utilizados como fábricas de transplantes.
“É simples...”, dizem-me. Altera-se o código genético do suíno, introduzem-se-lhe genes humanos e já está. Fica-se como novo - coração, fígado e rins à maneira. Do porco, a quem já devia o roncar, porcaria e chafurdice, sem esquecer as orelhas, pés, rabo, febras, entrecosto e entremeada, herdo ainda órgãos vitais que, enquanto meus, mal tratei e que o suíno fará o favor de substituir e me legar em testamento.
Como Dr. Jeckll, que durante o dia salva enquanto, à noite, Mr. Hyde mata, a notícia repõe um retrato mais consentâneo com a realidade. Põe a nu o suíno que mora em nós e acaba com a ficção do macaco, de que apenas copiamos o porte e o dom da imitação. Da nossa condição de porcos, feios e maus e que já ninguém nos livra. A imundice continuara a ser o nosso reino e o porco o seu Profeta.

PS: Ainda bem que corrigiram o tiro: Gripe suína passou a Gripe A.

Bateson

2010-01-12T13:51:00.000Z

Narciso mira-se nas águas e estas nos seus olhos. Onde se espelha a loucura que por aí vagueia, desvairada? Que desígnios a transformam em lava que se solta, furibunda, do vulcão e parte à desfilada? Porque penetra, avassaladora, nas artérias da sociedade e delas se apodera?
Como ensina Bateson, quando se usa o pensamento para pensar o pensamento, o pensamento com que se pensa está sempre aquém do pensamento que se pensa. Por outras palavras: há sempre algo que fica por pensar. Numa de «penso logo existo», relego o pensamento para segundas núpcias e tento fintar o inevitável e, quiçá, incompleto diagnóstico do psiquiatra: «Loucos varridos!».

Curvatura

2010-01-12T01:59:00.000Z

Nos «cocktails» e recepções, que deixei de frequentar, passava por mal-educado. Tenho artrose, ciática, hérnia discal e arteriosclerose, que me impedem qualquer vénia mais rasgada. Salamaleque ou curvatura mais acentuada e fico-me pelo rés-do-chão, a berrar de dores.
Eis que acontecimentos recentes me deixam nas lonas, nariz quase colado ao chão. Ao arrepio das lições que a experiência me dita e o bom senso aconselha, curvei-me nos últimos dias à atitude do Vaticano – criticar o arcebispo fundamentalista de Olinda e Recife que numa crise de imbecilidade perigosa excomungou a torto e a direito quem decidiu o aborto de uma menina de 9 anos violada pelo padrasto...
No auge da dor, tento recompor-me da merecida homenagem. Descubro o remédio milagreiro quando vejo a Companhia de Seguros AIG, com sede nos EUA, premiar os responsáveis que a levaram à falência com bónus salariais de 165 milhões de dólares. O riso que engasga devolve-me a compostura, remete-me à vertical.

Almada

2010-01-09T18:40:00.001Z

Prisão de Evin, Teherão

Tentar penetrar profissões de fé, repletas de demagogia ou fanatismo, só tem paralelo com a tentativa de visualizar o rosto de uma mulher muçulmana, encarcerado desde a Idade Média na burka ou no shador. Quando o rosto e as palavras têm cortinados e o terror e as armas fazem ouvir a sua voz, como lamento a entrada em desuso da fórmula utilizada por Almada Negreiros quando resolve, em Portugal, arrasar um «talibã» do regime fascista de Salazar: «Basta, Pum, Basta, Pim».

Allô!!!

2010-01-09T18:31:00.000Z

Quando me promovem a chefe e concedem uns pozinhos de poder, de que forma lido com o telefone? Resposta fácil: trato-o como um ecrã contra o incómodo. No escritório ou gabinete, longe da multidão, conto com o crivo eficaz da secretária e da telefonista: «Está em reunião...».
Na minha recusa de ouvir, dar cavaco e perder saliva com gentalha confrontada com problemas, dúvidas ou vítima de injustiça, vasto é o lençol das desculpas esfarrapadas em que me refugio quando, fruto do acaso ou persistência, dou de caras com perguntas sobre a razão do meu silêncio ou ausência de resposta. Opto frequentemente pelo «lamento, não me deram o recado».
Embriagado com o poder que de mim emana e minha douta importância, apenas me preocupo com os telefonemas vindos dos que de mim fazem verme atento, bajulador e venerando. Aí, respondo de imediato. Faço vénias, salamaleques e, em situações limite, até me levanto e ponho em sentido. O injusto é quando sou eu que lhes telefono a solicitar ajuda e me responde o silêncio. Num ápice, dispo-me da minha condição de funcionário público, enfio o fato de trabalho do cidadão vulgar e vocifero contra quem se está nas tintas para mim e meus problemas.
O que me deixa mais furibundo é a música que, fruto da modernidade, me entra pelos tímpanos dentro logo que acabo de digitar o número de telefone de Ministérios, secretarias de Estado, Administração Pública em geral, serviços públicos ou privados de assistência ao cidadão, munícipe, cliente ou utente. Com os períodos a contar e eu a desembolsar, vira o disco e toca o mesmo, interrompido, a espaços, por uma voz gravada, tipo robot, que me pede para pacientar. Paciência? Que remédio, é a minha sina. Música? Já me chega a do sistema que me governa. Desafinada, imprópria para ouvir ou dançar.

Árbitros

2010-01-09T14:44:00.000Z

... no capítulo da arbitragem, todos se queixam. Se até um cego é capaz de visualizar a bola dentro da baliza, a sarrafada digna de cartão vermelho e a rasteira ou mão na bola a merecerem grande penalidade, que razões levam um árbitro a ignorar a realidade e a mandar seguir o jogo como se nada tivesse acontecido? Fenómeno generalizado de miopia, incapacidade de discernimento ou, apenas, o confronto com o bezerro de ouro que mora em nós? A perguntas pertinentes, convém dar pontapés, bem dados, nas respostas apressadas.
Depois de muito ponderar, concluo que o problema escapa à esfera dos árbitros, é mais vasto, reside dos nossos genes.
A toda a hora, e segundo me apercebo, a arbitragem vira os países do avesso e costas às responsabilidades. Na Justiça e na Saúde, já se sabe. Tens dinheiro? Safas-te. Tens os bolsos vazios? Paciência, morre ou espera anos a fio e, depois, arca com prejuízos ou maleitas, aceita o teu destino. Na Política, que acontece depois do habitual festival de promessas e do voto que já cá canta? A obra anunciada adormece na gaveta, esbanja-se o erário, culpa-se o adversário pela nossa inépcia em cumprir o prometido. Em vésperas de eleições, trabalhos na via pública, pandemónio do caneco, bulldozers no asfalto, frenesim de última hora, o que teve tempo para ser executado ao longo de quatro anos. Quanto às mordomias, a regra tem figurino: viva a incompetência, abram-se alas à mediocridade.
No jogo de lama em que cada um se afoga, onde culpados e responsáveis são difíceis de distinguir, falta apito justiceiro, golo validado, dedo em riste a apontar a marca da grande penalidade, mão rápida a mostrar o cartão vermelho.
Os árbitros, senhoras e senhores, são o espelho de uma sociedade. Quando a impunidade reina, os olhos protegem-se da luz com as lentes, escuras, das conveniências. É assim e vai continuar a ser.

Olha o crocodilo!

2010-01-09T09:55:00.000Z

O Governo australiano utiliza imagens de crocodilos e tubarões de goelas abertas para dissuadir a imigração clandestina. Como o faz? Utiliza um vídeo, projectado nos ecrãs de vários países da região.
Na hipótese dos ocupantes dos «boat-people» escaparem às mandíbulas dos bicharocos, outra ameaça: travessia de um deserto inóspito, semeado de serpentes venenosas.
Aproveite-se a ideia! Façamos o mesmo em período eleitoral, quando os políticos, feitos lobos, descem com falinhas mansas ao povoado para alimentar a ganância. Nada melhor que crocodilos e cobras para proteger o rebanho de ovelhas com memória e cabeça fraca.

Xadrez

2010-01-09T09:24:00.002Z

Estou habituado a ver a culpa morrer solteira e, no momento da verdade, a maioria fugir, célere, com o rabo à seringa. Na incúria que permite construir em terras e morros não solidificados, e em leitos de rio, que fecha os olhos às crateras do alcatrão das estradas e ao estado de desgraça em que se encontram os tabuleiros de pontes, teima em afogar ou despistar um país tropical. Obriga-o a curvar-se ao vocabulário do «deixa-andar», «tem calma», «não há-de ser nada», «guarde-se para amanhã o que se pode fazer hoje».
Permite-se que relatórios de alerta se percam em gavetas e andem à deriva na correnteza labiríntica de uma administração cega, surda e insensível, sempre pronta a passar a batata quente para o parceiro do lado. Aceita-se que a morte de inocentes seja hora de desfile mediático dos seus algozes que, com câmaras de TV, holofotes e microfones à ilharga, afivelam à pressa a máscara da dor para amealhar dividendos e eternizar a sua presença no Poder.
Os resultados estão à vista: num país massacrado, que parte na enxurrada, as águas turvas dos rios, impróprias para mergulho, arrastam casas e vidas para outras latitudes. Impedem o seu resgate, como se as quisessem proteger, depois de mortas, de uma última morada em solo ensopado por incúria e incompetência.
«Não perguntem o que o vosso país pode fazer por vós, perguntem o que podem fazer por ele». A frase sábia de John F. Kennedy suscita interrogação oportuna: perante o horror de de Santa Catarina, Minas Gerais, Rio de Janeiro e Angra dos Reis, das eternas inundações em S. Paulo, que fazer pelo Brasil? No caudal de respostas, uma sobressai – grudar a tragédia à memória, dar as mãos. Depois, num cordão humano imenso e solidário, derrubar o tabuleiro de xadrez em que uns tantos se entretêm a fazer de peões, bispos, cavalos, torres, reis e damas de um jogo com regras que apenas a eles dizem respeito. Permitir que continuem o jogo, autistas, tal Nero a ver Roma a arder, é garantia de que a morte ronda por perto.

Allien

2010-01-09T02:18:00.002Z

"Noites de Perúgia", óleo s/tela, de Joana Lobo Anta

Sinto-me vigiado, perseguido. As ruas pelas quais vagueio exibem nos muros e paredes carantonhas de gente, a quem não dou confiança. No refúgio do lar, o mesmo desassossego. A caixa de correio atafulha-se com propaganda que me recuso a ler. Uma chinfrineira dos diabos massacra-me os tímpanos, devido à música debitada em altos berros e que viola os vidros das minhas janelas bem fechadas.

Na rota da nostalgia, recuo no tempo: à luz das velas ou dos candeeiros a petróleo, leio, toco piano, falo francês, jogo xadrez, invisto nas tertúlias, faço filhos à falta de melhor ocupação, desentorpeço as pernas no passeio público.

Hoje, falta-me tempo para a leitura, os coretos desapareceram, deixei de jogar xadrez, tocar piano e falar francês, fazer filhos fica caro. Das tertúlias, nem falar. Quando a noite cai, cada um tranca-se a sete chaves nas masmorras de betão que elege como morada.

Casa/trabalho, trabalho/casa, engarrafamentos, televisão, pisar mecânicos das pedras que calçam a via-sacra do «stress» e alienação. Sinto-me na pele de um alien. Não me reconheço nas ondas do éter, nas páginas dos jornais, na feira de vaidades que por elas desfila, na cacofonia dos lugares comuns e no ensurdecedor bla-bla-bla de uma política que, em todos os quadrantes e tal como o cão que persegue a cauda, fala para si própria, esquece o destinatário, as suas idiossincrasias e expectativas. Que mal fiz a Deuses ou a Diabos para me ver confrontado com campanhas pindéricas, que apenas me dão náuseas e neurose?

Nos meus tempos de menino e moço, de imberbe, acne a granel, a informação circulava, em média, a 10 quilómetros/hora – velocidade do cavalo, tendo em conta o seu galope, trote e andar a passo. Hoje, com as roupagens berrantes do «Vota no…», frases feitas e vazias galopam à velocidade da luz - 300 mil quilómetros por segundo. Impossível, em tão pouco tempo, recuperar da ressaca. Bem sonho com a possibilidade de ver estes tenores de nível zero optar pela inovação ou pelo silêncio. Debalde! Persistem em debitar frases gastas, sempre as mesmas, verbos e adjectivos que me sufocam, em vez de me motivarem. Pedir-lhes que mudem de fraseado é como tentar convencer os meus cães a optarem por comida liofilizada em detrimento do osso suculento.

Solicitam-nos civismo, pagamento dos impostos em dia. Como, se quem deve dar o exemplo opta por defender hoje o que ontem rejeitou, hostiliza agora o que antes patrocinou? Como, se procura refúgio no que o outro não fez para justificar o que não faz e prometeu fazer? Como, se nos pede maiorias absolutas, antes vistas como «perigo para a Democracia»; como, se ataca maiorias absolutas, antes consideradas condição sine qua none para a estabilidade do país?

Depois da noite eleitoral, a verborreia continua. Sei, de antemão, que o primeiro episódio é dedicado, por inteiro, ao reivindicar da vitória. Ninguém perde, todos ganham, ausência de perdedores. Como se estivesse vedado ao perdedor o direito de gritar: «Perdi!», como se fosse peçonha. Os derrotados existem, são gente, têm direito à vida e a mostrar a sua condição de renegados da sorte ou da arte de a ter.

Pagamos multas por falta de açaime no cão. Haverá razões bastantes para em período eleitoral apenas obrigar os cães a usar trelas e açaimes, tratando-se de bichos fiéis e incapazes de nos vender gato por lebre?

Bué

2010-01-08T21:50:00.000Z

A mão direita, nervosa e violenta, arranca aos carretos da máquina e transforma em bola o rectângulo de papel onde desagua, via teclado martelado com frenesim, a peneira das emoções; humilde, a esquerda estende-se à socapa para folha ainda virgem, que a direita, autoritária e persistente, se encarrega de amarfanhar momentos depois.
Ontem, com máquina de escrever, em Qwerty ou Azerty, digladiar de mãos, escrita em busca da perfeição, preocupada em recorrer a dicionário, gramática e prontuário. Hoje, apenas em Qwerty e no fluir das teclas do computador, já sem folha de papel para amarfanhar, o mesmo martelar e idêntica preocupação: detectar erros, encontrar a palavra certa, seleccionar, apagar, recurso à miserável ignorância do corrector ortográfico residente no programa de tratamento de texto.
Há muito que me esforço por escrever bom português (debalde, eu sei!). Eis que mão amiga, atenta a esse brio e inútil persistência, coloca em cima da minha secretária um novo utensílio de trabalho: «Dicionário da Língua Portuguesa Contemporânea da Academia das Ciências de Lisboa». Em má hora o faz. Depois de o consultar, rendo-me em definitivo à evidência de Sócrates: «Só sei que nada sei». Anglicismos, castelhanismos e galicismos invadem a minha língua com o selo oficial da douta sapiência de uns quantos. «Cartune», «bué», «stresse», «hambúrgueres» dão cabo de mim, cilindram-me.
Estou velho e ultrapassado, a necessitar de rápida reciclagem. Neste cantinho de soberania nula, valores em fanicos e galinha do vizinho sempre melhor do que a minha, a aposta vai, pelos vistos, para o que nos é alheio. Em vez de respeitar os outros e de nos respeitarmos, de optarmos pela multiplicidade, optamos por critérios políticos e economicistas, que não de Cultura, de Língua. Confessada a minha inépcia em compreender e escrever novos vocábulos, constato: a língua portuguesa, revista e corrigida, faz-me pensar nas estátuas dos budas de Bamiyan - esculpidas há 2500 anos e há bem poucos anos escavacadas por cargas explosivas e centenas de morteiros.

Tour d'argent

2010-01-08T21:46:00.001Z

Bla-bla-bla, pardais ao ninho, jogo de charme, a coisa compõe-se: acabam por aterrar em voo picado na cama. Desvario, contorções, gemidos, arfar, ritmo ora compassado, ora frenético, êxtase.
Ainda a procissão mal acabou de sair do adro e já ele, sem um carinho, um murmúrio, um olhar, uma festa, um compasso de espera para outras necessidades, dispara: «Há algo que se coma no frigorífico?».
No início, fica assarapantada, incrédula, com tanta boçalidade. Depois, lampeira, reage. Senta-se, cruza as pernas em posição de yoga, respira fundo, fita-o nos olhos com desprezo e põe-o com dono: «O senhor já comeu tudo o que havia para comer aqui. Saia, rua!».
Entendi - o animal estava habituado a comer na manjedoura da esquina, tipo «Mc Donald», «Pizza Hut», tasca ou boteco de 3ª categoria Nunca sentou o dito nas «Tour d’Argent» deste mundo, muito menos lhe ensinaram que uma boa refeição vai para além do prato de substância. Gastrónomo que se preze nunca se fica pela carne, peixe ou marisco. Tem em conta o contexto, os "preliminares" e os "finalmentes": entrada, sobremesa, vinho, queijo, fruta, café, licor, «cognac» ou whisky irlandês. São estes analfabetos, estas bestas quadradas, que invariavelmente traumatizam e azedam os bons petiscos.

Camelos

2010-01-08T16:37:00.001Z

Pergunto, urbi e orbi: alguém já conseguiu apurar qual o país de destino dos camelos que desde há décadas estão a ser desviados de Marrocos?
Razão da pergunta: olhando para algumas bossas que se passeiam à minha volta, começo a ter umas pistas...

Iago

2010-01-08T16:17:00.000Z

«All out the Marines!». Volta e meia, os EUA lançam mão do último recurso - perdida a pachorra, chamam os fuzileiros. Depois, cruzam as suas fronteiras e desatam aos tiros. No Verão, sinto-me "yanque" - com ganas de uns disparos, mesmo com balas de borracha ou pólvora seca.
Ao sair da toca onde me abrigo ao longo do ano, tropeço na agitação de quem força a hora estival para se perpetuar na crista da onda. Mediática, já que por vezes os músculos impedem rasgos mais altos. Imbricadas umas nas outras como «matrioskas» (bonecas russas), as cabecinhas acéfalas do «jet-set» ou dos candidatos aos 15 minutos de fama de Andy Warhol assaltam o povoado e desancam o anonimato. Com plásticas ou sem elas, silicon a granel, sempre em festa, inundam praias, restaurantes e discotecas da moda, olhar vidrado na objectiva do «voyeur» de serviço. «Repito, logo provo». A técnica da persuasão dá lugar ao «Apareço, dou nas vistas, logo existo». Como crianças hiperactivas, algumas até investem em simulacros de casamento, com exclusivo de reportagem cedido a publicações criteriosamente seleccionadas.
Se os pacóvios aplaudem e salivam, para quê lamentar que os alunos do secundário desconheçam a existência e conteúdo das 1102 estrofes de «Os Lusíadas»? Se o dar nas vistas compensa para quê esforço, labuta, estudos, inundar os neurónios com cultura à prova de pacotilha? Se a diarreia verbal é que vende para quê desperdiçar tempo de antena com a saga dos que, anonimamente, fazem voluntariado, alfabetizam, travam uma luta de morte contra a pedofilia?
«Fait-divers»: facto vulgar do quotidiano, retrato da vida com gente, gentinha e gentalha na pele de mártir, palhaço ou heroína. Na «silly season», refugio-me no papel para o qual me remetem as minhas leituras de Verão - Iago, de Shakespeare, quantas vezes Macbeth.

Clientelas

2010-01-08T03:31:00.001Z

Fere a minha sensibilidade ver Governos e determinados políticos exibir, publicamente e sem pudor, um braço muito mais cumprido do que o outro. O braço direito, quilométrico e dotado de amplo raio de acção, vai-nos ao bolso, esvazia-nos a carteira, arranca-nos pele e osso e, à laia de «Kleenex», usa-nos e, depois, deita-nos fora.

O braço esquerdo, incomparavelmente mais pequeno do que o outro, perdeu o músculo adquirido nos comícios e manifestações de rua, onde em tempos que já lá vão se esticava e brandia um punho reivindicativo. Na ausência de exercício e memória, mirrou, atrofiou. Sendo o braço que favorece, ampara e protege, a sua pequenez apenas lhe permite canalizar solidariedades para os que lhe estão muito próximos: clientelas ultra-seleccionadas, poderosos grupos económicos.

Gente, toda ela, com um apetite dos diabos e um mamar muito fino. Do tipo, como tudo, nada deixo. Aos outros a sina de rapar o tacho e lavar a loiça. Sem a partir, claro. O Orçamento não é elástico.

Fita métrica

2010-01-06T14:17:00.000Z

A produção normal de espermatozóides diminui para metade em dez anos e o peso dos testículos decresceu. A informação, que agora aterra na minha mesa de trabalho, tem origem em estudo finlandês com data que ignoro.
Machão por excelência, o indígena fica fragilizado quando lê estas notícias. Olha e volta a olhar para o que Deus lhe deu, vai buscar a fita métrica, confunde fertilidade com volume ou cumprimento, esperma com impotência, testículos com erecção. Supostamente atingido na virilidade que deu tantos mundos ao mundo, leva as mãos à cabeça e entra em depressão.
Acalme-se, homem, anime-se, a função faz o órgão. Com ou sem Viagra. E porque quem dá o que tem "a mais" não é obrigado, insista e faça ouvidos de surdo à voz depreciativa que, porventura, lhe segrede no momento menos apropriado: «Querido, a camisinha fica-te larga, não fica?...".

Cala-te teclado!

2009-12-18T16:34:00.000Z

Banalizada que está a tese de que, quando alguns abrem a boca, «...ou entra mosca ou sai asneira», chego amiúde à triste conclusão de que se, na net, «navegar é preciso», comunicar e ler, às vezes não fazem falta, NENHUMA! É cada «mosca» e cada asneira…

Todos os direitos de autor reservados

«Bang!»

2009-12-15T17:14:00.003Z

«Matar a sede», óleo s/tela, Gustavo Fernandes

Assusta-me com a sua forma estranha de reagir. Traída, vejo-a descontrolada, a bater repetidamente com as hastes doridas numa actualidade insuportável – ele abandonou-a. Na sua dor e revolta, no fulminar das meninges, aje qual Cassandra: mal abre a boca, golfadas de ódios e raivas, arremassar da sua verdade feita pedra: «Por dinheiro, ele faz tudo! Como ela é rica, ficou com ela…». O dinheiro, falsa moeda da felicidade, tem duas faces: uma distrai as misérias do coração, a outra encarrega-se de as agravar.

Bolsos cheios ou vazios, ele tem o caminho traçado. Quando desfilar perante ela, sabe que pisará um relvado alcatifado de brasas e sobressaltos, assobios e insultos; a vingança a persegui-lo para além da morte, idêntica saga à do Papa Formosus (891/6) que, enterrado há nove meses, é arrancado à terra, vestido com as vestes pontificais, instalado no banco dos réus e julgado pelo seu sucessor. Hirto, quedo e mudo, cheiro nauseabundo, enxame de moscas ávidas em seu redor, considerado culpado, regressa às origens depois da sentença – ao caixão já afanado, às profundezas e vermes que, paulatinamente, o vão acabar de roer.

No seu fundamentalismo, falta a Gisela o que espirra da arte dos que, em situações de desgraça ou aflição, recorrem à anedota e à «blague» para fintar o embaraço, ganhar coragem e escorraçar o medo. Para sanar a dor, ela tem bom remédio – siga o exemplo da Marinha Britânica que, por ocasião de exercícios navais, ordena aos seus marinheiros: «gritem ‘Bang!’, não disparem!». Nesta ideia genial, em que se poupam balas e tímpanos, recuos de canhão e coices de espingarda, tem tempo para acalmar. E já que o mundo está à venda, por milhões ou dez reis de mel coado, já que ontem é História e amanhã uma incógnita, quem sabe se nos alcatruzes da nora, com carcanhol à vista e numa de Filho Pródigo, o bem-amado a casa torna?

Solidão

2009-12-09T20:10:00.002Z

Após a morte do Pai, Alexandre e a sua mãe, mulher ainda jovem e de belo porte, trocam o campo pela cidade. Sem amigos nem relações, travam contacto com o travo amargo da solidão. O recurso ao «zapping» (navegação essencialmente nocturna entre concursos, cenas de violência, imbecilidade ou sexo) em nada atenua o isolamento de ambos, antes o aumenta. Na senda de uma tendência crescente nas grandes urbes, ele enfia-se nos «chats» e MSN: «Jovem procura senhora para fins sérios».

As respostas afluem, em número bem superior ao inicialmente esperado. Horas de Internet, entrevistas que se sucedem, tão rápidas como as conclusões: «Frieza e calculismo…», «Apenas à procura de estatuto e cifrões….», «Cultura e inteligência medíocres…», «Só pensa em sexo…».

Os meses passam, aumenta a lista das despedidas formais e atabalhoadas de pessoas conscientes de que bateram, durante algum tempo, à porta errada.

Uma noite, num bar, mais um encontro com o desconhecido. Ela virá com uma rosa amarela ao peito. Alexandre, bem aperaltado, cabelos ruivos e um lenço azul a aconchegar-lhe o pescoço, sinais pelos quais será reconhecido pela companheira de «blind date».

Senta-se, pede uma bebida e espera. Embrenhado em cogitações, nem se apercebe do silêncio admirativo provocado pela entrada no bar de uma mulher de invulgar beleza. Quando a mão da recém-chegada lhe toca suavemente nas costas, a reacção de Alexandre é lenta sem precipitação. Copo na mão, vira-se. Na penumbra do bar, vê, primeiro, a rosa amarela. Depois, a fleuma esvai-se: «Mãe!!!???»

Nojo e abuso

2009-12-06T16:32:00.007Z

Como a lava que se solta com violência do vulcão e se expande desvairada, o nojo e abuso andam à solta, sem Norte. Amparam-se como a corda o faz ao pescoço do enforcado. São duas rodas dentadas, uma em contacto com a outra. A falta de valores é o buraco negro onde vegetam.

Como arados a sulcar a terra, vão de Brasília a Belém, de Lisboa a Paris, de Rabat a Joanesburgo, de Bombaim a Tóquio, de Sidney a Melbourne, rasgam a torto e a direito. Actuam como os raios X – penetram por vários lados.

Embora de geometria variável, abuso e nojo não são tolos: de braço dado com a ausência de ética, de educação de berço, exibem toda a panóplia de manhas e artimanhas do jogador de «poker» que quer impressionar e enganar adversários e, até, os cúmplices.

É tempo perdido convencer nojo e abuso a acabar com o seu reinado, arreigados que estão a «shows» de «streap-tease», maledicência e deturpação. No mundo da trapaça em que vegetam, as águas do esgoto são desviadas para as azenhas das suas patéticas conveniências. Políticos, educadores sem educação, e gente sem nível violam as regras mais elementares da decência, mentem, deturpam, entram num carrossel infernal, tal roleta russa, onde o objectivo tem nome: desunir para reinar.

Tentar aniquilar o nojo e o abuso equivale a descrever as sonoridades do jazz a um surdo de nascença. De nada serve. Como as ruas têm dois passeios, tal como os rios têm duas margens, há que saber tomar a iniciativa: desprezo, criar a muralha de aço intransponível e atravessar para o outro lado. Funciona, acreditem.

Madame

2009-12-06T12:42:00.002Z

Madame (o nome assenta-lhe bem…) é psicóloga, professora do Liceu, filha de juízes, tem marido na Arábia Saudita, três filhos, uma empregada doméstica (já teve duas), conhecimentos de latim («Ipsis verbis, senhor Doutor Juiz?»), educação esmerada (diz «pois, isso mesmo», em vez de «cu»…) e carrega às costas com um problema: volta e meia desaparecem-lhe de casa, «dólares, leite e outras coisas mais».

Isabel, 22 anos, é cabo-verdiana e usufrui do estatuto de empregada doméstica. Trabalha há 11 meses na casa da Madame e é acusada de insultar e agredir dois polícias. No Tribunal, instada a contar a verdade sobre os acontecimentos que a levam a sentar-se no banco dos réus, Isabel treme como varas verdes – de indignação, não de medo. Com acentos de sinceridade, inicia o seu depoimento.

Fala da revolta que sentiu quando foi acusada injustamente pela Madame «de ter roubado uma nota de cem dólares e da patroa ter chamado a Polícia. Diz que um dos agentes lhe bateu («duas bofetadas tão grandes que até os dedos me ficaram marcados na cara…»). Confessa que reagiu, chamando «cabrões» aos polícias; que se socorreu de um tocheiro de mármore para se defender em caso de nova agressão. Lembra ter sido insultada pelo agente que a esbofeteou: «vai para o teu país que aqui não fazes falta nenhuma…».

O polícia com mão leve informa o juiz de que a «serviçal» fora «ordinária» («brancos sujos», «cabrões») e que quando lhe perguntavam onde metera a nota de 100 dólares a resposta era invariavelmente a mesma: «no cu!». O agente admite ter dado «duas chapadas» na cara da Isabel, com o objectivo de «a acalmar», e de lhe ter dito para regressar ao seu país. E justifica esta última atitude: «Pessoas que agem assim parece-me que não fazem cá falta…». Gera-se um breve diálogo entre o polícia e a Isabel. A Isabel trata a autoridade por «Senhor». Em resposta, é tratada por «tu». Depois de uma pergunta do juiz, o agente confirma que o pessoal feminino da esquadra verificou in loco a ausência da nota de 100 dólares no «cu» da Isabel.

Madame vem à barra. Saia e casaco, sapatos altos, pintura dos lábios e maquilhagem perfeita, cabeleira farta e delicadamente composta, ar aristocrático, começa por afirmar estar privada de provas que confirmem ser Isabel a autora do furto. «Por exclusão de partes, só pode ter sido ela…», sentencia. Depois desbobina uma longa história acerca dos «desaparecimentos ocorridos lá em casa – a nota de cem dólares, leite e outras coisas mais». Interrompida pelo juiz, que lhe lembra que a Isabel é apenas acusada de ter insultado e agredido os agentes da autoridade, Madame passa a defender a tese dos dois polícias e a elogiá-los pela paciência que demonstraram em «aturar gente desta laia». Opina: «Estão muito bem treinados para exercer a missão que lhes é confiada», afirma com ar doutoral. Novamente interrompida pelo juiz («factos, minha Senhora, factos…»), Madame demonstra dificuldade em pronunciar os «palavrões» proferidos pela Isabel. «Se não mos diz, como quer que eu julgue o que se passou?!!...», pergunta o juiz já enervado.

- «Ipsis verbis, senhor doutor?!!...», questiona Madame, aflita.

- «Isso mesmo, isso mesmo…», resmunga o magistrado.

Vencendo a barreira do «esmero» da educação recebida na infância, Madame esvazia o saco. Em parte, não totalmente. Com a ajuda do juiz, «cu» transforma-se nos lábios de Madame em «pois, isso mesmo…». A terminar, contraria a confissão do agente agressor («admito que lhe dei duas chapadas…») quando afirma «não ter havido qualquer bofetada», embora, na sua opinião, a empregada a merecesse: «Estou suficientemente documentada, porque é do meu foro, posso afirmar que a ré estava histérica…».

Isabel volta à barra. Clama mais uma vez a sua inocência e explica a razão do «cu». Madame dissera-lhe: «Roubaste o dinheiro e escondeste-o…». Dada a sua inocência, «no cu» era, para Isabel, a resposta mais apropriada.

Indiferente ao depoimento de Isabel, o juiz condena-a a pena suspensa de 30 dias de prisão. Julgamento terminado, noblesse oblige: os agentes levam Madame a casa no carro da Polícia. Isabel vai a pé.

De caixão à cova

2009-12-06T12:20:00.003Z

Carlos, 26 anos, pedreiro, recebe convite para ir a uma festa cabo-verdiana onde, ao ritmo das «mornas» e coladeiras», o cenário é sempre o mesmo: corpos que se libertam, rostos que se iluminam, alegria contagiante. Carlos diverte-se, bebe bem. A partir de um determinado momento tem dificuldades em aguentar-se nas canetas. Os «copitos de conhaque» com que fora queimando as horas fazem de Carlos candidato vencedor a uma bebedeira de «caixão à cova».

Horas depois, um autocarro de passageiros vê-se impedido de circular. Um corpo adormecido na coxia do veículo impede o acesso aos utentes. Motorista e cobrador bem tentam despertar… o Carlos. Este resmunga, protesta, vira-se para o outro lado como se estivesse na mais confortável das camas e mergulha, de novo, no sono.

Chama-se a Polícia. Uma patrulha acorre ao local. Um dos agentes entra no autocarro e consagra-se à tarefa de acordar o Carlos com safanões enérgicos. Em má hora o faz. Carlos ergue-se subitamente e lança-se, literalmente, com unhas e dentes sobre quem o ousa despertar. Um outro polícia precipita-se em socorro do colega. Carlos reserva-lhe a mesma recepção: unhadas e dentadas que deixam marcas visíveis. «Trancou-me um bocado da perna e quase ia ficando com metade de um dos meus dedos na boca…», revela ao juiz um dos agentes envolvidos na refrega. Com alguma dificuldade, Carlos é finalmente retirado do autocarro, enfiado no carro patrulha e conduzido à Esquadra.

No Tribunal, Carlos é a imagem de um indivíduo atarantado que não sabe nem tem a mínima ideia de como foi ali parar. Tremores percorrem-lhe o corpo. Na tentativa de os controlar, entrelaça os dedos, esfrega as mãos, olha para os pés, movimenta a cabeça….

- «Então conte lá…», convida o juiz.

Carlos emerge do silêncio e fala da festa, dos «copitos de conhaque», do sono intenso, avassalador, que a dada altura sentiu. «Qual a razão que o levou a escolher um autocarro para dormir, em vez de ir para casa?», pergunta o juiz. Carlos conquista a simpatia da sala ao responder singelamente: «Sei lá! Não me lembro de nada. Só da festa, da esquadra, do calabouço».

O juiz insiste. Pede-lhe para relatar o desenrolar dos acontecimentos com mais pormenores. Carlos confessa-se impotente em responder às perguntas do magistrado – não se lembra de ter ido dormir para o autocarro, nem sabe como lá chegou, não se lembra de ter resistido aos polícias. E mais afoito: «Foi na esquadra que eu soube o que acontecera. Até fiquei parvo, senhor doutor…».

O juiz, bonacheirão, começa por lembrar ao Carlos que «quem não sabe beber, bebe água…». Depois aplica-lhe umas multas, duas das quais destinadas às «vitimas». A finalizar uma pena de prisão de 25 dias (suspensa durante dois anos).

Boston

2009-12-06T01:59:00.001Z

A frase «a educação pode tudo: até faz dançar os ursos», da autoria de Leibniz, corre o risco de eternizar o seu prazo de validade na parte mais britânica da América do Norte.

Em Boston, os ursos primam pela ausência. Se ali vivessem, muito poucos se espantariam se a cidade e arredores se transformassem, num ápice, numa gigantesca pista de dança. Com Miami a vender turismo, Hollywood a vender sonhos, Nova Iorque a vender de tudo e Washington a privilegiar a política, Boston clama aos quatro ventos: «education is my business».

Em Boston, que acredita que quanto mais se sabe mais longe se vai, e num raio de poucos quilómetros, convive-se ao longo do ano com o ritmo trepidante de uma densidade universitária sem paralelo nos Estados Unidos da América. Nela se juntam vários institutos ou estabelecimentos de ensino de primeira água. Entre eles, três símbolos mundiais da arte de bem ensinar: Universidade de Boston, que se espreguiça ao longo da Commonwelth Avenue e, em Cambridge, do outro lado da bacia do Charles River, Massachusetts Institute of Technology (MIT) e Universidade de Harvard. Nesse diálogo, com o rio de permeio, o que mais chama a atenção é a organização espacial: o campus, situado e inserido na vida da cidade. Faculdades, bibliotecas, centros de investigação, piscinas, restaurantes, apartamentos ou residenciais, minimercados, tudo na mesma área.

A facilidade de contactos impressiona. A gestão do tempo é mais fácil. A biblioteca é logo ali, a 100 metros. Professores e alunos circulam num espaço amplo que renega a quilometragem. Com o sistema de créditos a funcionar, o estudante de economia pode, se assim o desejar, frequentar uma cadeira de medicina numa faculdade plantada ao virar da esquina. E se quiser frequentar uma aula de filosofia, «no problem» - é só andar mais uns 100 metros.

Tudo somado, a conclusão é óbvia: o campus gera uma atmosfera de concentração e produtividade intelectuais.

A filosofia primordial das universidades é a de facilitar a vida a professores e estudantes e criar programas que garantam a inserção do estudante no mundo do trabalho e satisfaçam as necessidades do mercado. Para tal, quebram o isolamento. Saem das suas fronteiras, contactam empresas, perguntam-lhes o que necessitam, criam projectos comuns, frequentemente apoiados financeiramente pelas empresas envolvidas. Entre universidades e empresas, o diálogo é constante.

Ingressar neste paraíso académico tem custo quase tão elevados como os benefícios. As propinas («tuition») rondam actualmente os 50 mil dólares. Acrescente-se alojamento, comida, dinheiro de bolso e o total sobe facilmente para os 60/70 mil dólares. .

Para fazer frente aos custos, várias soluções: pais com carteira bem recheada, trabalhar antes ou depois das aulas, ajuda concedida pela universidade que frequenta, de acordo com a situação económica da família do candidato. No MIT, por exemplo, cerca dos 60 por cento dos alunos que ali fazem uma licenciatura beneficia de ajuda financeira. Essa ajuda pode, em média, rondar os 17 mil dólares/ano. O MIT bem pode ajudar quem nele pretende formar-se. Estudos recentes indicam que as invenções nele realizadas dotam, anualmente, a economia americana com mais de 20 biliões de dólares e 150 mil empregos. «Education is business!

Ausente

2009-12-06T01:39:00.001Z

Maria exerce a profissão de cozinheira, a troco de um salário de miséria. Jovem ainda, com 43 anos de idade, vê-se nos últimos tempos assediada por um homem, abandonado pela esposa e com duas crianças a cargo.

A disposição de Maria para o casório é nula. E porque assim é decide informar o «pretendente» da sua indisponibilidade para contrair matrimónio. Escolhe uma noite para jantar com o «cavalheiro» e colocar as cartas na mesa: «Amigos, amigos, casamento à parte». Na noite do encontro, faz-se acompanhar de três amigas de longa data.

Jantam bem, bebem moderadamente, conversam e, no momento da sobremesa, abordam tranquilamente o «problema». O «pretendente» não se mostra muito preocupado com a recusa da Maria em o aceitar como esposo, não faz dramas, talvez porque faça parte dos que acreditam no provérbio: «Quem espera sempre alcança».

Mais tarde, cerca das 11,30 horas da noite, optam por recolher aos respectivos domicílios no carro do indivíduo. Este continua alegre, descontraído, em amena cavaqueira.

Já no caminho do regresso, mete-se na cabeça do «cavalheiro» a ideia de que a Maria, que nunca tirou a carta de condução ou conduziu, tem de aprender a guiar. Segundo rezam os testemunhos, vira-se para a Maria e lança: «a viatura vai ser tua mais tarde ou mais cedo…». Dirige-se a um cais do Porto de Lisboa e, uma vez ali chegado, incita a sua bem-amada a pegar no volante.

- «Não quero, tenho medo», diz-lhe a Maria.

- «Não te preocupes, estás bem entregue…», replica o proprietário do veículo.

Bem tentam as amigas da Maria dissuadir o «cavalheiro»: «Ela não sabe conduzir, nunca o fez, não o quer fazer, deixe-a em paz…». Até ameaçam sair do carro e chamar um táxi. Debalde. O «pretendente» insiste.

À beira de uma crise de nervos, e para acabar com a discussão, a Maria faz a vontade ao «cavalheiro»: troca de lugar e, pouco à vontade, pega no volante.

O «cavalheiro» ajuda: acende os máximos, pisa a embraiagem, carrega no acelerador, ai vão eles.

É meia-noite.

Um polícia, em serviço, vê um veículo aos ziguezagues e com os máximos acesos. Alguns segundos de observação e considera: «Ali há gato». Manda parar a viatura.

As reacções são diferentes: a Maria chora, as amigas tentam consolá-la e demonstrar ao guarda a sua inocência, o «cavalheiro» insurge-se.

O polícia, insensível, dita a sentença: «Ao volante e sem carta de condução, apenas um destino – a esquadra».

Maria vai para a esquadra, depois para o Tribunal. Aqui, a lei reserva-lhe uma má surpresa: dez dias de prisão substituídos por uma série de multas que quase perfazem 2/3 do miserável salário mensal da Maria.

Do «cavalheiro», do «pretendente», nem rasto na sala do Tribunal.

Lida a sentença, o juiz dirige-se à ré: «Faz bem em não querer casar com ele…». Maria não olha para o magistrado nem o ouve. Chora.

Que lata!

2009-12-02T18:06:00.004Z

Parte do Brasil é um «barato». Hora a hora, anda de braço dado com a violência e corrupção, com Deus, seja Ele quem for, na palma da mão, no pensamento. Ao mesmo tempo, viola mulheres, adolescentes e crianças; sequestra, rouba e mata; corrompe Seca e Meca, com governadores, prefeitos, deputados, vereadores, juízes, senadores e polícias numa orgia sem paralelo e que faz parte do seu DNA. Tudo isto polvilhado com «Vá com Deus!» e orações, sejam elas católicas, evangélicas ou de outras mil e uma religiões.

No último escândalo que agora deflagra em Brasília (que compromete o Governador do Distrito Federal, José Roberto Arruda), um dos vídeos da falcatrua ilustra na perfeição a realidade brasileira. Depois do dinheiro da corrupção mudar de mãos, ser enfiado nos bolsos, meias e até cuecas de veneráveis representantes do povo, três corruptos (Durval Barbosa, secretário de Relações Institucionais, Leonardo Prudente, Presidente da Câmara Legislativa e Júnior Brunelli, corregedor da Câmara) formam uma roda, abraçam-se e oram: «Precisamos da Tua cobertura e dessa Tua Graça…».

Como diz o meu amigo Zé, «Oh cambada, é preciso ter lata!!!».

Alcovas da Reboleira

2009-11-29T13:25:00.003Z

Duas mulheres, outras tantas histórias quase semelhantes. Ambas com menos de 22 anos e mães de crianças de tenra idade. Ambas morando no mesmo prédio, embora em apartamentos distintos. Uma, acusada de se prostituir; a outra, de favorecer o negócio da prostituição.

Perderam a esperança numa vida melhor, já não ousam sonhar. Olhos molhados e macerados pelo sofrimento, desfiam perante o juiz o rosário dos acontecimentos que as conduzem ao Tribunal.

Mais do que os meandros das respectivas histórias o que retém a atenção são os tópicos. Idênticos. Ainda moças encontram um «senhor», olhos bonitos e falinhas mansas, que as faz acreditar no Príncipe Encantado. Entregam-se. Poucos meses depois, e quase sem se aperceberem, o Príncipe Encantado transforma-se em proxeneta. Por amor, ao princípio, por hábito e necessidade depois, ei-las instaladas nos caminhos da prostituição. Assalta-as, por vezes, o desejo de viver uma vida normal. Falta de trabalho, ausência de habilitações e hábitos adquiridos são obstáculos para que o sonho se realize.

Na zona da Reboleira, perto de Lisboa, encontram guarida em apartamentos que desde há anos passam de mão em mão sem nunca se conseguir saber quem é o verdadeiro proprietário ou inquilino. Segundo o próprio juiz, «a maioria desses apartamentos» serve para os mesmos fins – prática da prostituição.

Subitamente, um abaixo-assinado dos inquilinos do prédio leva-lhes a Polícia à porta.

No Tribunal, têm sorte. Em vez de vexames deparam com um raio de sol - um juiz compreensivo, humano: «Não gosto de colocar rótulos. Pessoas como vocês merecem-me o maior respeito e não ouso pronunciar a palavra prostituta…». Vai daí, e atendendo ao facto de uma das rés estar em precária situação material e do seu estado de saúde estar longe de ser o melhor, o magistrado limita-se a aplicar-lhe pena suspensa. Esquece, deliberadamente, que a moça foi condenada há cerca de 6 meses a pena idêntica, pelos mesmos motivos que a fazem sentar-se agora no banco dos réus. E é o mesmo juiz que declara alto e bom som: «A situação da ré quase pode integrar uma causa de justificação do facto de que vem acusada, de favorecer a prostituição».

No outro caso, o juiz mantém a coerência de comportamento: manda em paz a outra ré, apanhada em acto flagrante de prostituição: «Recuso-me a julgar o seu caso. Não há provas de que a Senhora se estivesse a prostituir. Ir para a cama com um homem não significa prostituição…».

Vestido curto

2009-11-13T14:41:00.007Z

Hoje, apetece-me gritar a plenos pulmões «Parabéns a você!». A um ente querido, a alguém que se distinga por um gesto ou ausência dele, a uma frase bem construída que quebre o cinzento dos meus dias. Isto de cantar os «Parabéns a você!» é tarefa complicada. Há que haver um motivo e, por mais que tente, não encontro um.
Folheio jornais, revistas, sintonizo várias estações de rádio, vou à internet, estrago os olhos a ver os noticiários televisivos e nada. Por razões que a razão aparentemente desconhece, aconteça o que acontecer, tenho que os cantar.
Parabéns a quem? Na ausência de resposta convincente, acabo por eleger os meus cães. Merecidamente. Refastelados no pátio, refugiam-se nas casotas, transidos e língua de fora, quando lhes anuncio que uma jovem brasileira foi numa primeira fase expulsa da UNIBAN, universidade em S. Bernardo do Campo, no Estado de S. Paulo, por usar um vestido curto. Antes, a cidadã do país do fio dental e do Carnaval de bundas tinha sido insultada por cerca de 700 "estudantes", cuja ambição consiste em obter um diploma universitário à altura do seu estatuto de fundamentalistas e atrasados mentais.

Dentada

2009-05-09T17:46:00.008+01:00

Directo da esquerda, jogo de pés, o tronco que se inclina, upper-cut. Combate de boxe? Engano, apenas a demonstração de como é árduo ser oposição depois de perder o poder. Nestas sessões permanentes de faca e alguidar, o alvejado fica imperturbável e sorri: conhece a música, já a praticou. Domina a arte das rasteiras e do mal dizer. Conhece a quadra de José Mário Branco: «A cantiga é uma arma/ Eu bem dizia/ Tudo depende da bala/ E da pontaria». Quando a ideologia que prevalece é a da intriga, das frases ocas e sonantes, Mike Tyson intromete-se e, à luz dos projectores, indica o caminho. No ring, esmurra, bate. Forte e feio. Quando não bate, porque não pode, arranca orelhas. À dentada. Mais saudável do que a intriga. Ou não?...

Que macho!

2009-04-23T02:23:00.000+01:00

Troca as alcatifas da Igreja pelas da política, quando renuncia ao sacerdócio para se candidatar à Presidência da República. Mais tarde, já eleito e com o beneplácito do Vaticano (ainda e sempre apostado em salvaguardar a hipocrisia do celibato de padres. bispos e cardeais), deixa de ser bispo para poder exercer o mais alto cargo da magistratura do seu país.
Esperto, dotado de uma habilidade nata para vender gato por lebre, quer nas homilias, quer nos palanques da política, não renuncia enquanto bispo, e com 47 anos, ao "pecado da carne", suscitado por uma adolescente de 16 anos.
Hoje, e quando o escândalo ameaça, recorre à verdade para retirar dividendos e evitar maiores estilhaços: reconhece na TV a paternidade de um filho de quase dois anos, fruto da relação com a jovem. O presidente do Paraguai, Fernando Lugo, ex-bispo de San Pedro e ex-amante, durante perto de uma década, de uma adolescente, é um macho latino! Com batina ou com gravata, sabe-a toda. Apenas ignora a forma de ocultar o seu rasto. De que serve a camisinha?...

Contas de pescador

2009-04-22T18:59:00.008+01:00

Em Bruxelas, em Paris e noutras latitudes, pago para fazer xi-xi ou cócó. No mar ou em lagos e rios de Portugal, pago licença para pescar, nem que seja um “jaquinzinho” ou um peixe aranha. Qualquer dia pago para respirar ou beber a água das chuvas.
O que mais me incomoda são os pesqueiros do Brasil. Privados, pesco e pago. Depende do peso e da espécie do pescado. Neófito na matéria, pouco atento às regras, esqueço-me que posso pescar e devolver o animal ao lago (prazer de pescar, de ser fotogrado com o animal, sem ter que pagar). E porque me esqueço, quase tenho um ataque cardíaco no momento de pagar a conta. O maior peixe de todos os que pesquei, um Pintado com bela pinta, pesa 20 quilos e o preço que a tabela indica é de 60 reais o quilo. Resultado: 20X60=1200 reais, o que equivale a + - 400 euros. Acrescentemos o preço da gasolina, aluguer do carro, portagens, entrada no pesqueiro, engodo,
isco, anzóis, bóias e chumbadas perdidas, linha, churrasco, várias caipirinhas, fotografias para revelar, limpeza do peixe, mais outros peixinhos e peixões (3 tilápias e 1 Pacu), etc. E já agora, acrescento o desgaste provocados pelas emoções: o brasileiro ao volante e o peixe que "pesca" a cana da Vera.
O meu bolso aprende depressa a lição. No Brasil, farei como as belas “alumeuses” da França e de outros horizontes. Se a barracuda ou a faneca forem grandes, engodo-as, mostro-lhes o isco, ferro-as, dou-lhes linha, canso-as, trago-as até mim, liberto-as do anzol, peço para me fazerem uma fotografia com o troféu e, por mais pintadas que sejam, num abrir e fechar de olhos, enquanto ainda abanam a cauda, devolvo-as à precedência. Se forem pequeninas, como a sardinha, prato com elas. Sai mais barato e faço dieta.

PS: A cana da Vera pertencia ao pesqueiro e foi pescada por outro pescador de meia tijela.

Hooligan

2009-04-15T05:35:00.000+01:00

80 por cento da população portuguesa, afogada na iliteracia, «é incapaz de ler ou interpretar um texto». Dotados, desde o berço, da incapacidade de ler ou interpretar, como descodificar e honrar a palavra que, volta e meia, nos brota da boca para fora, com ar sério, respeitável e solene?

Em abono da verdade ou mentira, reconheço as vantagens de ser português. A pensar com os pés, amiúde génio (Eusébio, Figo e Cristiano Ronaldo); com a cabeça, aldrabão e, claro, zero à esquerda dos mundos que, dizem uns tantos, Deus ao mundo deitou.

O peso do diagnóstico suscita em mim a postura do "hooligan" inglês que, há uns anos e depois do 3-2 de Portugal à Inglaterra em futebol, declara à Sky News: "Estou tão abatido que nem me apetece andar à porrada". Pudera!, se lhe apetecesse levava o maior arraial de porrada da vida dele – depois das fintas e dos golos, ainda lhe caía em cima o peso da iliteracia e da aldrabice portuguesa. Fez bem em ficar quieto.

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Adeus amigo

2009-04-07T15:32:00.006+01:00

Quantas pessoas por esse mundo fora vertem lágrimas, sinceras, ao saberem que Jacques Brel encontra madrugada dentro, numa clínica de Bobigny, vila dos arredores de Paris, razões suficientes para que o seu nome seja riscado definitivamente da lista oficial dos vivos? Acredito que muitas reajam de forma idêntica à do habitante de Anderlech, bairro natal do cantor, em Bruxelas. À pergunta de um jornalista - «Como reagiu à morte de Brel?» -, responde: «Confesso que chorei…».
Embora sem desfiar rosários ou reagir com lágrimas, é-me fácil acreditar que há quem não saiba ou não possa reagir de outro modo. Não é todos os dias, nem todos os anos, nem todos os lustres, que nos é dado receber mensagens, sem chavões e com sentido, do quilate das que se nos deparam nas muitas centenas de canções (fala-se de 500), que Brel tão bem soube criar e interpretar.
Colocado perante a notícia, na semi obscuridade de um dia prestes a romper, sinto que uma parte do meu passado se esfrangalha, fica sem raízes, sem pontos de apoio, perde nexo.
Jacques Brel mobiliza largos trechos da minha vida parisiense. E se tal acontece é porque me cai no regaço, em 1965, o privilégio de travar conhecimento com dois seres de eleição que tudo fazem para me fazer partilhar da admiração que votam ao poeta, autor, compositor, intérprete. Eu conto: ambos acreditam, e bem!, que a melhor forma de demonstrar amizade é tentar, sem pressões, fazer com que o outro partilhe daquilo de que se gosta. Dando corpo ao projecto, mergulham-me, pouco a pouco, na discografia de Brel. Em simultâneo, esclarecem-me sobre o significado de determinadas expressões por ele utilizadas, bem pouco acessíveis a um estrangeiro para quem a língua francesa ainda contém um bom número de mistérios.
Mais tarde, e para completar a iniciação, colocam-me nas mãos um pedaço de papel ao qual chamo, mais tarde, «passaporte para uma viagem sem regresso ao mundo da maravilha»: um bilhete para ir ver Brel «ao vivo» no «Olympia», de Paris. Sei que a partir desse momento nenhum disco dele me escapa, nenhuma possibilidade de assistir a um espectáculo de Jacques Brel é traída. Inúmeras vezes troco pão e leite, cigarros e bilhete de metropolitano, por um lugar na plateia do «Olympia» ou do «Bobino», as salas de espectáculos parisienses que com maior frequência acolhem o cantor.

Nelas, espera-me sempre um turbilhão de emoções árduas de conter. Brel, rosto torturado, banhado pelo suor, cavado na penumbra do palco, inunda-nos, febril, com as intempéries férteis no nosso quotidiano. Fala-nos com o seu brado aglutinador, ora com ira e agressividade, ora com humor e suave ternura, do ódio, do amor, da hipocrisia e da amizade, desse poleiro de mentiras e injustiças que é por vezes a vida, na esperança que irradia dos olhos de uma criança. A sua mímica e invulgar presença cénica fascinam. Nesse aspecto, a imagem e a presença de Brel no palco em muito podem contribuir, como excelentes exemplos que são, para que alguns cantores, dotados de óptima voz, resistam a pisar as «tábuas» do palco, inertes, sem expressão, corpos sem vida, desajeitados, mãos à deriva quando lhes falta a muleta de uma guitarra. Por muito bom que seja o texto e a música, posturas amorfas ou pouco trabalhadas impedem que a mensagem passe a rampa que separa o cantor do seu auditório.
Quando ouço ou vejo Brel ao vivo, a impressão é idêntica à de um pugilista que acaba de receber um directo potente no estômago. Para Jacques Brel, interpretar uma canção é como fazer amor: maior ou menor ardor, maior ou menor ternura, nunca com indiferença, mecanicamente. Não é de espantar que Brel perca 700 gramas de peso em cada espectáculo.

Em 1967, um rastilho lança o pânico nos admiradores do autor de «Ne me quitte pas», «Le Plat Pays», «Madeleine», «Le Diable», «Les Vieux Amants», «Le Moribond», «Amsterdam», «Jeff» e tantas outras obras-primas da canção francesas: «Não mais colocarei os pés num palco», declara Brel.
No auge da carreira, o poeta decide levantar âncora e voltar costas aos milhões, honrarias, vida trepidante do «show-business». Quer lançar-se numa vida diferente, fugir à loucura de Paris, saciar curiosidades.

Durante anos palmilhara, vezes sem conta, o asfalto da capital francesa. Em vão batera à porta de donos de cabarets ou de empresários, que se recusaram a contratá-lo porque «demasiado feio» para poder agradar ao público. Agora, a meio de uma carreira triunfal, abandona. Ainda se murmura: «Fará como os outros, voltará mais tarde ou mais cedo». Engano.
A última vez que a França e o público o vêm em palco é numa noite de 1967, no «Olympia». A sala está, como sempre, repleta. Estão presentes as grandes celebridades do mundo artístico francês, imensos «Vip's» e simples mortais, como eu que, a tempo e horas e em longa fila de espera, conseguem arranjar bilhete.
Brel derrama rios de suor, canta com verdade, amor, raiva. Ainda hoje desfilam perante mim as imagens da sua interpretação de «Au suivant» et «Les Vieux». Com frenesim e sarcasmo, a primeira; com suavidade e tristeza, a segunda. O gesto amplo, numa e noutra. Em «Les Vieux» sobretudo, um leve mexer da mão bem expressivo.
No final, mais um enorme sucesso, passe o estafado do termo. Minutos a fio, o auditório aplaude freneticamente e espera, de pé, o regresso de Brel ao palco para que faça o que nunca fez – cantar «mais uma». Fiel a si próprio, ovelha ranhosa que sempre insistiu em rejeitar as regras de certos jogos – batam-mais-palmas-para-eu-ter-o-ar-de-que-fui-por-vocês-obrigado-a-bisar, por respeito ao público e a si próprio, Jacques Brel recusa-se a mudar de rumo. Acabou... acabou. Longos minutos nos bastidores e regressa, vestido com um roupão azul claro, para um adeus definitivo.

Em Maio de 1968, volto a vê-lo. No palco ou na tela? Numa manifestação, em Paris, contra a repressão policial que se abate sobre o movimento estudantil. Na ocasião, trocamos algumas palavras. Sobre quê, já não me lembro. Apenas sei que a conversa tem a ver com a manifestação. Nessa breve troca de impressões com o intérprete de «Les Bourgeois» («os burgueses são como os porcos…»), mais uma vez a agradável sensação de falar com um companheiro, alguém que apreciamos e nos aprecia, não com uma vedeta inacessível ou hipocritamente acessível.
E quando digo «mais uma vez» tenho razões para tal. A trabalhar nos idos de 1965, como «régisseur» do Teatro Caumartin, onde durante mais de uma década é exibida a peça de Teatro «Boeing, Boeing», de Marc Camoletti, tenho o privilégio de ver Brel frequentemente. Onde? Mesmo em frente da entrada principal do Teatro: no Restaurante onde ele costuma jantar ou cear, antes ou depois dos seus espectáculos no «Olympia», situado a poucos metros. Para além de conversas curtas, e de umas sandes por mim comidas à pressa, há sempre, quando lho peço, um bilhete à minha espera para assistir ao seu espectáculo. Até quase tenho vergonha de dizer quantas vezes ouço, vejo, Brel ao «vivo» e à borla. 15, 20, 25 vezes?!!!
Depois da sua despedida, só através dos filmes - «Les Assassins de l'Ordre», «La Bande à Bonnot», «Mon Oncle Benjamin», «Les Risques du Métier», «Franz», dos discos ou de certos artigos no jornais ou revistas é que disponho da oportunidade de «contactar» Brel. Dessa forma, sigo as suas constantes viagens no avião privado, recentemente adquirido; de que cruza, em solitário, o mar das Antilhas ao leme do seu veleiro «Ascoy»; das suas tentativas para resistir, nas Ilhas Marquesas, a uma morte que, sem pressa, morosa no seu movimento, de modo implacável se insinua nas suas entranhas.
Há tempos, recebo, proveniente de França, um presente que ocupa largas horas dos meus tempos livres – o último álbum de Brel, «Les F…». Com avidez, ouço-o não sei quantas vezes, faço-o ouvir a amigos, até que me acalmo. Sol de pouca dura: três dias antes da morte de Jacques Brel e lá estou eu a propor a dois alemães que me visitam: «vai um disquinho de Brel?».
A par das primeiras chuvas outonais, a notícia: Brel morreu! Penso no que disse Dinis Machado quando da morte de Gosciny, pai de Asterix e Lucky Luke: «Dizem que morreu. Morreu? Os mortos somos nós aqui sentados».

Texto escrito por mim e publicado no "Diário de Lisboa" quando da morte de Jacques Brel

D

2009-04-02T00:31:00.001+01:00

Acredito piamente que, em função do seu trabalho, alguns políticos recebem salários miseráveis e que o D, de dinheiro, mais parece para eles o D, de desgraça. Para outros, nomeadamente os que ao longo de todas as legislaturas se limitam a assinar o ponto e a fazer figura de corpo presente, em nada chocaria a minha consciência se o D, de deputado, fosse rapidamente substituído pelo D, de desanda!

Tiro-lhe o chapéu!

2009-03-31T19:48:00.010+01:00

Depois de abençoar a utilização do preservativo pelos portadores do vírus da sida, o bispo de Viseu, D. Ilídio Leandro, defende agora o divórcio nos casamentos em que um dos cônjuges é vítima de violência doméstica. O bispo escreveu no site da diocese que neste caso – quando uma das pessoas é portadora de VIH/sida - "o preservativo não somente é aconselhável como poderá ser eticamente obrigatório". Num debate cujo tema central era a violência doméstica, o bispo ainda foi mais longe: "nos casos em que ela exista, a única solução é a dissolução do matrimónio, ou seja, o divórcio".
Se Igreja e religião, sejam elas quais forem, não fazem parte da ementa das minhas preocupações, muito menos das minhas prioridades, tenho que confessar a minha admiração por esta voz que grita: "O Rei vai nú!". Sobretudo quando o faz dias depois do Papa condenar na sua visita a África o uso do preservativo.
Bravo, Senhor Bispo. tiro-lhe o chapéu! E agora, acautele-se, vigie as suas costas. Se com os fundilhos virados para Ocidente, ainda é capaz de ser "excomungado" pelo Bispo de Olinda e Recife ou por um outro fundamentalista qualquer que proteja as práticas pedófilas de padrastos, pais e afins e contrarie o aborto necessário em meninas de 9 anos. Se com os costados voltados para Oriente (Vaticano), precauções e caldos de galinha não serão demais contra a Inquisição de quem ainda defenda que o casamento, aconteça o que acontecer, tem que durar "até que a morte os separe".
São estas pérolas e raios de luz que me fazem acreditar que "o mundo pula e avança", que ainda há esperança, para os crentes, de verem uma Igreja Católica mais atenta ao pulsar das realidades e não de perigosas e "caquéticas" fantasias.

Urnas

2009-03-29T16:14:00.014+01:00

Habituo-me a acordar com a face lívida das más notícias. Qual mão de carteiro que alivia os alfobres, a que coloca o jornal debaixo da minha porta está longe de adivinhar o impacto do seu gesto. Fecho a porta a sete chaves! Razões? O crime e a violência que, nos E.U.A., comandam a vida sob a forma de crianças e adolescentes que, noite e dia, copiam o «Shelltox» da minha adolescência, conhecido pelo «mata que se farta» moscas, mosquitos e melgas.
Lendo, várias informações aderem ao meu córtex - metade dos negros que vivem em Washington estão sob controlo judicial ou são procurados pelas autoridades; todos os 46 segundos, um norte-americano é preso por causa da marijuana; Na Europa, idem: «um crescimento maciço e de grande amplitude» da delinquência juvenil. No Brasil, nem falar - um horror!
Quando as crianças dos dois lados do Atlântico passam mais tempo sentadas a ver TV ou a vadiar nas ruas do que a estudar numa sala de aula; quando constroem toda a sua relação com o mundo através das imagens paridas pelo pequeno ecrã e pelo asfalto, que esperar de miúdos sem eira nem beira, saídos da mistura explosiva de pais e escola que se demitem e canais de televisão e ruelas que delas se apropriam e ensinam o A, B e C?
Numa aldeia global onde se copiam modelos, apenas espero que as leis «yankees» demorem a aterrar aqui. Na terra dos «serial killers», quem ousa roubar um carro, assaltar um supermercado ou escrever «graffiti» nas paredes, já sabe o que o espera: vai parar à cadeia e fica proibido de votar.
Eu, que abomino assaltos, «graffiti» nas paredes e esta Democracia, embora partilhe a opinião de Winston Churchil de que «ainda está por inventar um regime melhor», recuso-me a partilhar a sorte de 1,5 milhões de negros norte-americanos - impedidos de colocar o boletim nas urnas. Se é verdade que os votos de pouco servem (vejam-se a postura acéfala da esmagadora maioria dos eleitos), não o é menos que representam "migalhas" indispensáveis da cidadania. E que arma letal quando bem canalizados!

Chamem a polícia!

2009-03-29T02:01:00.005+01:00

Todo o Brasil concentrado no anunciado regresso do “Fenómeno” Ronaldo aos relvados do futebol que o venera, mesmo gordo e adepto das "baladas" nocturnas. Eis que um louco quase estraga a festa.
Ao abrigo do estatuto de Arcebispo de Olinda e Recife, o desvairado tem um ataque de fundamentalismo, estilo Bin Laden, e começa a excomungar a torto e a direito. Não me excomunga a mim (bem eu queria!), porque não sou mãe ou integrante do grupo de médicos que decidiu em boa hora fazer um aborto a uma menina, de 9 anos, violada frequentemente pelo padrasto e, por essa via, grávida de gémeos.
Para ele, as leis e decisões de Deus sobrepõem-se à dos humanos. A menina que tenha os gémeos, morra de parto, ou mesmo antes. Que o seu corpinho, ainda por formar, estoure com uma gravidez. Que seja mãe quando ainda tem muito tempo para ser filha. Que troque as bonecas de trapos por duas crianças de carne e osso. Que se cumpra a "vontade de Deus", mais parecida neste caso com a dos espermatozóides do violador que, assinale-se, não foi excomungado. Para o Arcebispo, violar uma criança não é razão para tanto.
Há tempos, um outro dignatário da Igreja Católica sentenciava que não tinha havido Holocausto. Zurzido pelo Vaticano, meteu a viola no saco, pediu desculpa, dando a entender que continuava a pensar da mesma forma. Só que a partir de agora calado.
Ou muito me engano ou nesta Igreja Católica, à deriva e às moscas, repleta de caquéticos e pedófilos, é caso para chamar a polícia, o psiquiatra e a camisola de forças. Ou então que Ronaldo no seu regresso aos estádios acerte com a bola, e com a violência que se reconhece aos seus pontapés, nos fundilhos destes atrasados mentais.

Afonsinhos

2009-03-28T14:26:00.004Z

«A vida é feita de prioridades: primeiro eu e depois eu». No tráfego de fim de tarde, um anúncio a uma marca de carros dita-me a crónica adequada ao trânsito do tempo que passa. Aproprio-me do «Eu sou quem sou» de Deus a Moisés (Êxodo, III, 34), e transformo-o no eu, de ego, egoísmo, egocêntrico, que olha para o umbigo e ocupa a cidadela.
Desprezo semáforos, sinais e prioridades, piso e ultrapasso riscos contínuos, ignoro a faixa dos pedestres. Cabelo ao vento, autista, pedal a fundo, à desfilada. No meu presente histórico o «eu» enraíza-se, usa grilhetas. Num A, B e C interiorizado, a minha conduta rima com cotovelada: à esquerda e à direita, numa de «arreda, deixa passar que tenho pressa...». Utilizo o meu «eu» todo-poderoso como o giz e alfinetes do alfaiate para um fato a preceito. Como Bíblia e figurino, o «eu», velocidade louca, sangue, ferros torcidos, vidas perdidas, estropiadas. Quando me canso do asfalto, o «eu» estaciona e entra pelo lar dentro.
Impune, graças ao laxismo do deixa andar, despreza o convívio do salão ou sala de jantar, outrora «kibutz», território colectivo, solidário e tertúlia de valores. Na ignorância ou desprezo de princípios e regras elementares, refugio-me na alcova, para onde guio prato, talheres e copo desviados da cozinha. Porta fechada, garfada e trago têm companheiro: o rectângulo mestre-escola por onde as imagens desfilam ou um computaor bem artilhado. TV e PC omnipresentes.
Que vejo? O filme de um casal com filhos adolescentes, que se estampa contra uma aritmética de betão: cinco ecrãs de TV, e mais alguns de computador; uma solidão colectiva; miúdos à deriva; dois pobres-coitados, ultrapassados pelo bólide do tempo, braços caídos, carta de condução tirada na guerra dos Afonsinhos. Ao meu «eu» tiro o retrato. Sobre rodas ou na vida, «eu» e ainda «eu», aí vou eu... Pumba!

Sartre

2009-03-25T19:17:00.002Z

Quer na esfera pessoal, quer fora dela, o que mais me perturba é a ausência de asas para descodificar os «porquê» de tudo o que me perturba. Por muitas voltas que dê, por muito que atribua importância às pequenas coisas que, porque banais, normalmente me escapam, esbarro no deserto das respostas, claras e convincentes.
«Queria ser um grande escritor e fui. Queria conhecer a glória e conheci. Depois, também quis outra coisa. Como não sabia o que ela era, nunca a consegui ter».
Embora privado da arte de criar a escrita que desperta e convence, arredado da glória que a premeia, penso conhecer o rosto da totalidade dos meus anseios, ao contrário de Jean-Paul Sartre, autor da afirmação.
Pretendo apenas fazer perguntas, às vezes mais importantes do que as respostas. Reconheça-se: na via traçada, pareço Sisifo. Pedra carregada e ei-la, de novo, no chão.

Fumaça

2009-03-25T15:20:00.004Z

Americano e professor universitário, olha do alto da sua cátedra para o número de fumadores que circulam nas ruas de Lisboa. Perplexo e agoniado, como se olhasse para leprosos, lança na minha direcção a sua verdade sob forma de pedregulho: «Na América, as pessoas inteligentes não fumam». Com o meu cigarrinho na mão, vejam lá a minha cara.
Recomponho-me, deixo-o falar e, educado, enfio a carapuça de terceiro-mundista estúpido. O meu interlocutor, que apenas ascende à condição de inteligente há cerca de dez anos quando deixa de fumar, lembra-me um dos seus compatriotas. Quando da sua primeira visita a Lisboa, escolhe a piscina do Hotel como pouso preferido. Quais visitas a museus, bairros populares, cidades, vilas ou monumentos com oito séculos de História? Depois da piscina, a sua preferência vai em linha recta para o McDonald do bairro. E eu, pateta-educado que o acompanhe, que vire costas à gastronomia portuguesa, ao bacalhau, sardinha assada, cozido à portuguesa, regados com branco, verde ou tinto cá do burgo e, de preferência, do Alentejo. Como safa, invento má disposição e falta de apetite, enquanto ele enfarda, ar pujante de satisfação, dois hambúrgueres e um balde de Coca-Cola.
Estes americanos são um gozo. Têm armas à venda em tudo o que é sítio dos EUA. Nas prisões e na vida matam que se fartam. Vivem na nação mais poluidora do planeta. Colocam no pelourinho da história duas gémeas de 19 anos, Jenna e Barbara, apanhadas pela polícia num local público a tentar secar as goelas com duas «margueritas» ou um «gin-tonic». Adoram comida de plástico e pipocas. Enfeitam as ruas com quilos de gordura. Precisam de um mês para conhecer o vencedor de uma eleição presidencial.
Se é certo que o tabaco mata, também mata a falta de pachorra para aturar lições de gente com tanto telhado de cristal.

Barba

2009-03-25T15:05:00.003Z

Com a visão de quem transmite um legado, Luís Vieira-Baptista ajuda-me a detectar a mancha que, pincelada e cuidada, acaba por ditar a obra. Mestre da pintura, criador do «visionismo», ainda me dá uma dica: na tela como na vida, projecto que nasça torto, tarde ou nunca se endireita. Em contraponto, a lição ressuscita frase velha com marca registada em Busseto, na Itália: «Verdi è come il porco, non si butta via niente». Em poucas palavras, a cidade onde nasceu o maestro glorifica o porco, da orelha até rabo: nada se deita fora, tudo se aproveita. Portugal, sempre atento ao que vem de fora, esmifra o suíno e vai mais longe: no tocante a incompetência e aldrabice, nada é lançado ao lixo, guarda-se a sete chaves. Numa hidra de múltiplas cabeças, quantos chefes e afins permanecem com os fundilhos da sua inépcia colados à cadeira dos cargos para que foram nomeados sem qualquer preparação, ignoram as suas tropas e persistem, autistas, no semear da asneira? No final, com a culpa a morrer solteira, o projecto tem o caminho traçado: cano abaixo. Quanta classe política nos seduz no Parlamento com discursos de fino recorte literário e, no momento de cumprir e dar o exemplo, pernas para que vos quero, a culpa a morrer solteira. Cansado das obras de Santa Engrácia, de um país difícil de pincelar com cores que cativem os sentidos, cavalete a tiracolo e música de Verdi nos alfobres, mudo-me para Cabul, agora desembaraçada dos talibãs. Miséria e fundamentalismo à parte, espera-me um futuro risonho: cortar barba e cabelo a gente que expulsa o porco da ementa.

Branca de Neve

2009-03-25T14:09:00.001Z

O conforto da gargalhada que engasga, embala-me: a América, que do alto do seu poderio me fustiga com o olhar do desdém e, dedo em riste, me dá lições de moral e democracia e, ainda por cima, me impede de fumar, acaba de brindar o ecrã da minha Aldeia Global com mais uma comédia desopilante, idêntica às dos irmãos Marx, Buster Keaton, Charlie Chaplin, Laurel e Hardy.
Em mais um «achado» da sua cinematografia do riso, numa super-produção com cerca de 280 milhões de figurantes, a América assume o papel de «vamp» que sai à rua aperaltada com os trajes berrantes de uma República de Bananas. A ondular as ancas ao ritmo da «salsa» ou do «rock and roll», apropria-se do “quarto de hora de fama” que Andy Warhol a cada cidadão vaticina. Numa demonstração de que os gigantes podem ser apenas a sombra de pigmeus, elege um morto como senador do Missouri, conta e reconta votos, deixa as urnas pernoitar em casa de quem lhe der na gana, remete para as calendas gregas o nome do sucessor de Bill Clinton e, segundo o «New York Times», oferece numa bandeja a «maior noite eleitoral de ‘gaffes’ da era moderna da televisão».
Como sugere o «The Daily Mirror», existe um final apropriado para uma comédia ainda por finalizar. À falta de uma contagem de votos que eleja um Presidente e credibilize um sistema nado e criado na época de índios e «cowboys»; porque entre Al Gore e George W. Bush venha Jesse James e escolha, «o mais simples é pedir a Bill Clinton para ficar na presidência durante os próximos quatro anos». A minha solução: solicitar a João César Monteiro para acabar o filme. A «negro», sem imagens, entradas de leão ou saídas de sendeiro. A América das urnas bem merece uma «Branca de Neve». À laia de «money, money», «o público (anão, eleitor e contribuinte) que se f...».

PS: Crónica escrita há já uns anitos...

Rosa, a prostituta

2009-03-22T00:26:00.001Z

Sei que a memória é curta e nos leva por vezes a dizer disparates. Também sei que a época de ouro das ideologias já deu o que tinha a dar. Não sou alheio à necessidade de Portugal ter que levar uma grande volta, por muito dura que seja. Estou farto de saber que o capitalismo veio para ficar e que a lei do mercado é a que nos molda as costas. Estou atento às sondagens - inequívocas!
Sabendo-o, ouso opinar, e sem que o meu brado possa ser interpretado como de «doutoral» ou de deita-abaixo com o objectivo de outros voltarem ao proscénio da governação: apesar da minha provecta idade não me lembra de ter suportado um Governo tão ladrão e troca-tinta, com tantas manhas e falcatruas, tão alheio à solidariedade social, tão longe das ideias que a «rosa», dita de esquerda, por aí andou a propalar. A rosa, foi com as outras e renasceu erva daninha.

Marretas

2009-03-21T13:29:00.000Z

Freud conta-nos a história de um condenado à morte que, a caminho do cadafalso, finta e exorciza o que lhe vai no íntimo com uma frase surpreendente: «Eis uma semana que começa bem...».
Para mim, a semana começou mal: é triste ver o maior partido luso ao Deus-dará. A pensar nas próximas eleições, parece fazer o percurso de um condenado à morte, a quem falta o golpe de asa e humor negro capazes de ludibriar os momentos de aperto. Em vez de pedirem perdão ao país e confessarem a sua panóplia de erros e dislates, exibiram uma doentia crise de identidade: quem sou, que quero, viro à esquerda, colo-me ao Bloco de Esquerda, uno-me ao PC, opto pelo Bloco Central, ocupo o Centro, caminho para a Direita, navego sozinho ou acompanhado?
Como confiar em gente atarantada que, sem Norte, anda aos círculos, ignora o que quer, onde se situa e para onde vai? Nessa confusão que mete dó, duas únicas coerências: o rochedo inamovível da ausência de princípios e ideologia. Com os socialistas, o país estatela-se, afunda-se, compromete o futuro, regressa à cauda da Europa.
Perdida a bússola, em vez de arregaçar as mangas e corrigir a postura, esbracejam, mantêm a ladainha: somos de esquerda!, vamos reatar o diálogo com os trabalhadores que desde há muito desprezamos, romper com os capitalistas a que desde sempre nos submetemos. Hilariante! Razão tinha Guterres para temer, em tempos, que o partido que agora o renega se transformasse num partido idêntico ao «boneco dos marretas».
Tanto golpe de rins lembra-me mais uma vez Orwell: «As criaturas de fora olhavam de um porco para um homem; de um homem para um porco e de um porco para um homem outra vez; já se tornara impossível distinguir quem era homem, quem era porco». Quando olho para um socialista português, sinto-me incapaz de saber quem é quem. É de direita ou de esquerda, assim-assim ou assim-assado, frito ou cozido, mação, soarista, guterrista, católico, pinamourista, gamista, socrista ou sacrista? Raio de incógnita!

Joana no Festival da Canção 2010 da RTP

2009-03-18T21:08:00.000Z

Fotografia de Rita Barreto

A quem me dá a honra de por aqui passar e entrar, um pedido. Minha filha, Joana Lobo Anta, participa no Festival da Canção de 2010 da Radiotelevisão Portuguesa. Vão ao «link» que se segue, cliquem, ouçam-na, ouçam os demais concorrentes.

http://videos.sapo.pt/Jw6UVttUELzbDI8GzjkG

Depois de a ouvirem, numa composição de Rita Vasconcellos, letra de Ana Zanatti, arranjos musicais e produção de Diogo Sottomayor, e desde que gostem, votem nela (cuidado: o voto tem que ser confirmado). Se não gostarem votem numa outra canção.

E se optarem pela canção da Joana, e tiverem paciência, divulguem o «link» da votação junto de familiares e amigos. Obrigado!